La clásica de las clásicas de las travesías largas en Cataluña tiene nombre de dos montañas, dos atalayas que ofrecen perspectivas de varias comarcas y también de muchos esfuerzos. Has oído hablar de la hazaña de un cura que, al parecer, recorrió esta distancia hace ya unos años. También conoces que la tradición senderista, montañera y de aire libre aquí fue un buen refugio para cultivar semillas nacionalistas, independistas o de valores patrios. Actualmente, aún hay público que sigue con esta llama y con aquellos objetivos que, aunque con las trabas propias de cada situación política, esperan verlos factibles algún día. No se dan por rendidos aunque a veces sólo les quede el consuelo de las fronteras mentales, las banderas y demás parafernalia al uso.
Sin embargo, hoy una de las banderas para muchas personas es el deporte, el tiempo libre, el contacto con la naturaleza y la superación de esas barreras que tú te impones para dejar constancia de que eres capaz de remontar un objetivo más. Si no te lo crees, observa atentamente, escucha y extrae conclusiones. Ya sé que lo haces y que sigues programas de aventura, que Internet te incita a apuntarte a ese penúltimo recorrido que acaban de inventar y que significa un reto más, que tantas revistas bautizadas como de “outdoor” o tiempo libre le hacen un guiño a tu moral: ¿podré yo hacerlo también?.
Inviertes tu tiempo libre en objetivos aparentemente inútiles. Buscas la complicidad de tus amistades que sospechas son fáciles de convencer, diseñas uno o varios planes de entrenamiento, sales corriendo del trabajo para preparar tu cuerpo. Ya entras al gimnasio con estrés, series, estiramientos, deportes varios, rutas por el bosque, natación. La ilusión de saber que lograrlo depende de ti y de tus circunstancias. Y haces lo que puedes para que éstas no te jueguen una mala pasada. Aunque de sobra sabes que, al final, los planes son unos y la realidad, otra. Pero tu mente está en ello y segrega esas hormonas básicas para que no decaiga la planificación prevista. Eres consciente de que, para estas travesías y para cualquier otra actividad de resistencia, tu cerebro te puede conducir hacia el objetivo final o bien traicionar o, incluso, ser la pieza básica para una retirada a tiempo. Que, a menudo, puede convertirse en una victoria. Y ahí viene la duda en momentos de crisis que, sin ser negativos, también hay que tener previstos.
Igual pasa con la vestimenta adecuada y el manual de consejos al uso. Fíjate en el gran negocio que ahora se mueve en torno a este mundo cuya público objetivo es el urbanita con ganas de salir de su realidad y volver a ella con resultados positivos fruto de su participación en tantas convocatorias de senderismo, kilómetros verticales, travesías, carreras de montaña o salidas más populares durante los fines de semana. Si te dejas llevar por lo último del mercado, necesitas varios armarios para guardar tanto como hay. El marketing y la investigación no paran aunque todos estos productos deberían tener más en cuenta las opiniones que se oyen en las esperas de las salidas. Las personas practicantes son quienes más han contrastado la validez o no de esos productos en la práctica diaria. Aprendes más con los consejos de quien está al lado que con los test de productos que se publican, sospechosos de esconder promociones encubiertas. Introdúcete en un gran grupo, escucha y pregunta. Aprenderás. Después, colabora con tu experiencia a que los demás se beneficien de tus enseñanzas.
Bien, pues dejemos ya las situaciones generales y vayamos a las particularidades de la clásica de las clásicas, la XXVII edición de la Matagalls – Montserrat.
Planteamientos veraniegos
La continua propaganda veraniega y el espíritu de vacaciones obligatorias (y a ser posible a lugares exóticos y lejanos), a veces traslada a segundo plano ese compromiso casi anual con la Matagalls. Suerte que hay veces en que en junio ya recibes el aviso de que la tengas en cuenta. Bueno, la dejas para la vuelta. O, en el mejor de los casos, la dejas en cartera por si en los ratos libres estivales buscas momentos para hacer algo más que estirar las piernas.
¿Enemigos de la Matagalls? Los habituales en épocas veraniegas: las bebidas, el buen yantar, el musculoso abdomen cervecero y la placidez del mínimo esfuerzo, bien ganado después de tantos nervios acumulados. ¿Eres capaz de renunciar a tales placeres? Quizá no valga la pena. ¿Qué sería de la vida sin ellos? No, no mencionaremos los otros. Hasta te atreves a dar cortos paseos, a nadar, a progresar en la velocidad. Calor, viajes, sudor. Ya está la solución: salir a primera hora de la mañana a entrenar. Buena idea si no te la echara abajo la salida nocturna de horas antes. Porque, por la mañana y de vacaciones cuesta levantarse pronto. Pasan los días y te encuentras de nuevo con aquella lista de temas pendientes. Si has sido capaz de apuntar esta salida y de ponerla como prioritaria a la vuelta, ya estás perdido.
Vuelves y continúa siendo verano
El nuevo año cada vez empieza más en septiembre que no en el primer día de enero. Por tanto ahí, a la vuelta de la esquina, ya se asoma ella. Pero, ¿y este nuevo año? Dudas, o no. Al final, si has probado este tipo de marchas, es fácil de cambiar esa pregunta por otra: ¿y este año por qué no? Decidido. Aquí está la disculpa para recuperar la forma perdida y la vuelta a llenar las pilas de la ilusión por lo efímero. Sí, aún sigue siendo verano y ya estás en ello. Diseñas planes de mantenimiento, de ir un poco más allá cada día, te juntas con alguien más y para vosotros aquel concepto del verano ya ha derivado en este nuevo de preparación de la Matagalls –Montserrat. Por si fuera poco, vives en una ciudad con barrios desde donde se ve Montserrat. Tú, en Terrassa, ves esta mágica montaña cada día. Hasta cuando friegas los platos tu ventana está encarada hacia allá. Has hecho acopio en tu mente de tantas imágenes inolvidables. Esos matices de las puestas o salidas de sol, de esa niebla que asciende desde Vacarisses y dibuja o difumina los perfiles tan conocidos, de días apagados de luz en los que resaltan en lontananza los escasos rayos de sol que la tiñen de tantos matices de colores. Vas porque está ahí, porque cualquier salida con final en Montserrat es diferente. Y lo dices tú, que pretendes no mezclar lo religioso ni los significados de identidad con el poder mágico de un perfil único.
Como para defraudarlos
También te aportan energía esas personas que te metieron en este mundillo del deporte rápido por la montaña o por el llano. A veces piensas en voz alta y recuerdas tantas personas anónimas, tantos grupos excursionistas, tantos policías, protección civil, ambulancias, clubs de todo tipo que, por un módico precio de inscripción, se esfuerzan en organizarlo todo para que tú disfrutes. A esas personas las defraudarías si no te apuntas. Sí, reciben críticas en ocasiones, nadie es perfecto, tú también les has criticado pero, al final, en frío, siempre les agradeces su anónima labor para que esto funcione. Y es mucha la gente que colabora en estas “empresas” sin ánimo de lucro. Bueno, más que empresas parecen ONGs. Cataluña es un gran ejemplo: tantas marchas de la copa catalana, rallys, salidas populares y gente o grupos que nunca aparecerán en ningún programa de salidas. La mayoría de domingos y muchos sábados son testigos del movimiento matinal de mochilas, ropa técnica, bocadillos, bebidas e ilusión en acabar la semana no refugiado en un sofá junto al mando a distancia, sino en contacto tú con tus fuerzas en medio de la naturaleza. Un ejemplo, para que veas, ese grupo que tú conoces y en el que estás, www.grmania.com Hay tantos grupos que te los resumo en éste. Pero no olvides que el Club Excursionista de Gràcia es el impulsor de la clásica de las clásicas. Este año tampoco les vas a defraudar. Sólo agradecer su ilusión y esfuerzos para que llenes tu mente con las sensaciones del recorrido y recibas a cambio, además de su continua ayuda, una camiseta antes de salir y un obsequio al terminar. ¿Qué más les puedes pedir?
Ahora va en serio
Ya sí, gimnasio, marchas largas, carreras, renuncias gastronómicas. Pasta cada día. Nada de alcohol. Tentaciones nuevas: hablas con quienes han probado suplementos dietéticos, hierbas, preparados que responden a cierta ayuda mental que aseguran revertirá en tu físico. ¿Será ético tomar estas sustancias? No son raras, las venden en cualquier sitio, no hay investigaciones tipo Operación Puerto detrás que te puedan perseguir. Suplementos vitamínicos, reforzantes de cartílagos, glucosas y similares, apósitos diversos, masajes, estiramientos varios. Y, sobre todo, vaselina. No te rías ni pienses en otras cosas, es indispensable. Todo para que tú puedas mejorar tus circunstancias. A ver quién no tiene una bolsita en casa con esa poción mágica personal que te fortalece en momentos de duda.
Tan en serio va que te preparas también en las distancias largas. Empiezas con tu simulación del esfuerzo cada vez un poco más allá. Programas salidas algunos sábados de madrugada para volver a la hora de comer con más de cincuenta kilómetros en tu hoja de servicios. Recibes el amanecer con los ladridos de perros de las urbanizaciones, coches aparcados bajo la luz de la luna con mucho placer dentro mientras tú no vienes de fiesta sino que vas de trabajo. En vez de alcohol, agua; la resaca son las ojeras por no haber dormido lo suficiente, el desayuno en la cama es el bocadillo y las sábanas son poco más que la camiseta, el pantalón corto y el chubasquero por si llueve. Tiras millas, sigues y no te cruzas con casi nadie. Y te vuelves a hacer de nuevo tu vieja pregunta: para qué reivindicar tanto marcar senderos, turismo ecológico y vida sana si casi nunca te cruzas con nadie caminando. Menos mal el éxito de las bicicletas de montaña. Saludos, compañeros. No, con quienes tienes malas experiencias es con algunos conductores de quads o de motos todo terreno. Hay de todo pero algunos te obligan a salirte del camino debido a su prepotencia. A pesar de todo, sigues y crees que ahora te toca esto. En otros momentos también disfrutas con lo que ahora renuncias. Tenlo en cuenta. No todo va a ser sacrificio y sufrimiento. Siguiente paso: papeles.
La inscripción, un paso más
Un formulismo necesario. A dónde vas hoy día sin papeles. Supones que, visto lo visto, a muchos sitios pero no a la Matagalls- Montserrat. Bueno, también hay quien usa otras estrategias. Para ser más auténtico todo, quieres inscribirte en el lugar de autos. Aprovechas llenar la tarde con otros asuntos y, uno de ellos, es ir a la sede del Club Excursionista de Gràcia.
Todo un viaje. Sales del tren y parece como si fueran los primeros kilómetros desde Collformic. Apretujones, sudores, prisas. Colas como para reservar hora de salida el día de la partida o para los avituallamientos masificados. Llegas con tus ocho encargos de inscripción al Passatge Mulet, una corta calle en donde se encuentran las mentes pensantes que organizan la clásica. Una hora antes de la apertura de las inscripciones ya hay gente. ¿Tema de conversación? Fácil suposición, monotemático. Todos participan contando sus experiencias, la sonrisa de quienes cantan llegadas y ese conocimiento que le facilitas a quien está a tu lado por si les sirve para algo. Tus circunstancias se enriquecen con las de los demás. O, lo que en términos modernos de Management, hoy se llamaría Gestión del Conocimiento de la Matagalls-Montserrat. En estos momentos disfrutas desde la quietud de un viejo sofá: se te agolpan recuerdos, los comparas con lo que escuchas, animas a indecisos y casi nunca sacas a relucir algún abandono o esos momentos nocturnos en que, en medio del bosque y al amparo de las estrellas, te haces las estereotipadas preguntas al uso: ¿qué hago yo aquí a estas horas con lo bien que estaría en otro sitio? ¿Quién me habría mandado repetir un año más? No, de eso no se habla mientras pides inscripciones, observas esa camiseta roja con los nombres por donde pasarás y tu gran preocupación del momento es acertar con las tallas de los ausentes.
Con toda la carga burocrática y de vestimenta vuelves al punto de partida. La suerte está echada.
Preparados, listos...
El día de la fecha acuérdate que vino precedido por tormentas continuas y un tiempo inestable. Cada día pendiente del tiempo en la televisión, con Internet a tope para descubrir si en algún sitio había alguna predicción que coincidiera con tus intereses. Nubes y claros y chubascos dispersos. El tópico. Pero esta vez se cumplió. Por la mañana, a la hora de salir desde Terrassa, el cielo te despidió con una ligera lluvia. Buenos principios, pensaste. No pasa nada. Adelante. Será una nube pasajera. Así animaste a quienes también creían que se hace camino al andar. Dirección Vic, salida Seva, carretera de Collformic. 1143 metros de altura. Mossos d’esquadra. Carretera con cinta indicadora de que si aparcabas empezabas la Matagalls ganando un disgusto y perdiendo puntos y dinero. Y atisbo de la primera cola. A eso ibas. O sea, a hacer poca cola para librarte de lo que estaba por venir. Ya a las 11,15 horas había lista de espera. Y también esa invitación en rojo: “Gaudeix” (Disfruta). Te lo sugería la Coca Cola, ¿quién sino? Además, te invitaba a beber.
Tú y tu compañía respetaste el orden mientras, un poco más allá, te sorprendió una persona a la que saludaste. Un hombre de tierras gironinas con el que coincidiste en una salida anterior en la Selva del Camp. Más de 65 años a sus espaldas y una hoja de servicios intachable: cinco Maratón de los Sables (lo de maratón es un corto eufemismo), aventuras en marchas por Jordania, multitud de salidas de todo tipo y su siguiente proyecto, después del de hoy: una gran escapada por Mali, andando, por supuesto. Lo mirabas con sana envidia y admiración. El rastro de tanto esfuerzo se dejaba notar en su musculatura, en nada de ropas de colorines chillones, sólo unas zapatillas desgastadas más por el abuso que por el uso.
Por lo demás, el paisaje humano era variopinto con tendencia a la paulatina aglomeración, sólo despejada cuando la asignación de horas colocó a cada uno bajo las órdenes del reloj oficial. Gente, mucha gente. 2695 personas parece ser que pasaron por el punto de salida. Y salieron, claro.
La hora de la comida campestre, ya sabes, pasta de todo tipo, hidratos de carbono para dar y tomar, bebidas energéticas, zumos, frutas y reposo mientras el cielo plomizo te refrigeraba con gotas intermitentes de agua. Malos augurios para empezar.
En estos momentos, si hay que descubrir la parte del cuerpo más mimada, sin duda la incógnita es fácil de resolver. Los pies aquí viste que eran tratados a cuerpo de rey: manoseados, masajeados, aseados, untados con pociones diversas, protegidos y casi momificados con protecciones varias. Capas de tiritas, vaselina, parches de última generación, calcetines anti no se sabe cuántas cosas, polvos mágicos, ungüentos que te transmitían cierta seguridad en el andar. Después, ajustes de mochilas, pruebas anatómicas, comprobación del más mínimo atisbo de rozadura, milimétrica colocación de cada recurso y, con todo esto, ya puedes decir que ahora sí, la suerte está echada.
…¡Ya!
Aquel reloj en el punto de salida con la hora oficial te daba el testigo de que, a partir de este momento, tú eras tú y tus circunstancias. Saliste de los primeros pero, antes que nadie, los veteranos. Un detalle amable hacia quienes no parecía que pertenecieran a ese eufemismo de la tercera edad. Había que verlos. Aquí sí que eran todos los que estaban. Acumulaban muchas vueltas en el cuentakilómetros imaginario de sus pies. Estaban orgullosos de acudir a la cita, debían pasar mentalmente lista para saber las ausencias, quiénes ya o no podían o el destino les había conducido por otros caminos eternos. Parecían formar parte de cierta selección natural, orgullosos ellos y ellas y el resto deseando llegar así allí cuando pase el tiempo.
Los 25 que salían cada minuto transformaron el camino en esa serpiente multicolor que se prolonga sin fin. Mientras, te adelantaban las máquinas humanas, una nueva especie de seres que no llevan casi nada encima, que pasan como un halo a tu lado y que, la mejor forma de verlos es adivinarlos. Veloces, musculosos, fruto de gimnasios y técnicas variadas, se abren paso sólo por su impulso, el cual a veces es más agresivo y chulesco de lo que exige el guión de estas marchas. Tú a lo tuyo. Rapidez, sorteo de charcas, resbalones en el barro, te dejas caer sin caerte, claro. La testosterona te provoca una fuerza explosiva que te impulsa a acabar pronto la bajada hacia Aiguafreda.
Una vez allí, ya lo sabes, todo lo que baja te gusta que suba y aquí los toboganes son continuos. Menos mal que los oasis de cada avituallamiento te reconfortan. No haces colas porque vas en el pelotón primero. Controles, avituallamientos, luces a lo lejos, algunas casas de pagès en medio de un cielo en el que quieren despuntar las estrellas siempre que las nubes las dejen.
El estiramiento de los grupos dispersa a los participantes y también aísla a quienes ya venían solos o se han quedado así por imperativos de fuerza o de ritmo. Pero no pasa nada. Te pegas a alguien y varias luces iluminan mejor que una. Solidaridad en el camino, búsqueda de las señales verdes y rojas, alguna conversación aunque sea de la especie fática y también algún teléfono móvil que recuerda las modernas señales de la civilización.
A medida que la noche se estira, los efectos se dejan sentir. Ves suaves cojeras que evolucionarán a algo más, mentes en blanco que se balancean mientras caminan, andares más desacompasados que horas antes e, incluso, te cruzas con aquellos jóvenes explosivos que debieron gastar todas las reservas de glucógeno en sorprenderte con su aire en los primeros kilómetros. Así es la vida en la Matagalls. Les dices si necesitan algo, les ofreces lo que tienes y les prestas unas palabras de ánimo. Vamos, muchacho que Sant Llorenç Savall está cerca.
Después de la enésima bajada, ahí lo tienes. Debes estar contento. Antes el control estaba situado a la puerta del cementerio. No, no era una figura literaria. Los de dentro no debían notar el paisaje humano de los de fuera. Ahora ya lo tienen un poco más lejos. Allí están instaladas carpas, personas que esperan en el punto crítico. Ese espacio en que confirmas o no qué haces tú aquí a estas horas, y más si te han venido a reconfortar con detalles gastronómicos, mantas, agua y sal. La duda ofende pero aquí se da más de lo que debería.
Lo lógico, seguir. El té, el caldo, fruta, bocadillos y tu voluntad de acabar te conducen a enfocar el frontal al fondo y de frente. Queda más o menos la mitad pero los kilómetros ya descuentan. Sigues hasta encontrarte con pronunciadas subidas que te conducirán a los donuts de Matadepera (ya sabes, el avituallamiento que este año se encumbró en las alturas, abandonó la parte baja de esta zona de viviendas no obreras y te recibió aquí arriba). No haces ruido para que no se molesten ni los perros ni loss amos de esas torres que ya te gustaría saber cómo se consiguen tener, y no con un sueldo. Bajas para, una vez arriba otra vez, ver ya al fondo el destino final. Las luces de Montserrat te dan fuerzas para llegar, si bien ya conoces la forma: subir, bajar y subir. Otro cementerio, en esta ocasión el de Vacarisses, a cuya entrada te avituallan por última vez hasta que acabes. Pocas personas se ven por esta zona. A tu lado va aquel joven que llevaba una linterna que funcionaba con una dinamo que tenía que girar a menudo con una manivela. Qué mérito ir así. Otro iba escorado por una ampolla, tú sorprendiste a una gran piedra con tal patada que perderás por segunda vez en un año la uña del dedo gordo del pie izquierdo, tu compañero vomitó varias veces, había gente sentada al lado del camino y otros que se juraron llegar aunque fuera a rastras. Claro que hubo quien, para ser reconfortada y animarla a acabar en Montserrat, le trajeron churros para desayunar y una caravana para hacer cómodamente sus necesidades.
Y, por último…
Además del primero que llegó en poco más de ocho horas, esto es parte del rito de la clásica de las clásicas y de otras salidas de este tipo. Ánimo que los perfiles de la montaña están al lado. Una vez situado en su falda, en Monistrol, te sorprendiste a ti mismo con un derroche de fuerzas y gastaste las penúltimas energías que te quedaban (en algún depósito en reserva) en subir hasta el control final en 29 minutos. Para ti y para tus compañeros fue una proeza con la que acabaste, una más, esta institución andante.
Una vez ya con el detalle y el agradecimiento al Club Excursionista de Gràcia por los servicios prestados, miraste hacia abajo y deseaste suerte a quienes con ilusión se imaginaban llegar a donde tú estabas. Hubo quienes honraron sus creencias con una visita al recinto sagrado y a la Moreneta.
No, lo importante no es el tiempo. El camino, el viaje hacia esa Ítaca es lo que importa. Un año más estás aquí, quién sabe qué pasará el próximo. Viste compensados tus esfuerzos, casi todo salió bien pero también llevabas un plan B por si algo se torcía. Al final, lo que más valoras son los planes, la preparación, las ilusiones.
En caso de que las circunstancias no te sean favorables o, si lo tuyo es descubrirle nuevos sabores o matices, recuerda: el año que viene siempre te quedará de nuevo la Matagalls – Montserrat.
sábado, 23 de septiembre de 2006
domingo, 18 de junio de 2006
Última etapa de la temporada 05-06
Etapa última de la temporada 05-06
Mayoritaria participación en la tradicional comida de hermandad
GRmanos y GRmanas,
No había urnas allí pero sí se dio una asistencia mayoritaria de personas que se congregaron en torno a dos grandes paelleras, en las que “las papeletas” allí introducidas eran condumios variados del género animal y vegetal.
En el fondo, se trataba de decir que sí se acababa la temporada 2005-2006, que sí seguía adelante GRMANIA después de diez años, que sí era importante caminar y compartir y que sí estaban excelentes el arroz, los aperitivos, bebidas, postres y otras ingestas que por allí se pasearon.
No, esta vez no fue necesaria una puntualidad absoluta, no había que llevar mochila aunque sí los ingredientes necesarios, no esperaba el autobús y no era en la chimenea donde se encontraba el punto de partida.
El perfil del recorrido no necesitaba GPS ni los exactos cálculos de quien sabe tanto de esto y que fue condecorado por ello. Tampoco tuvo que intervenir el diplomado en orientación para llegar al lugar de concentración. Desde Terrassa la etapa atravesó la riera de Gaià, dejó a un lado la fábrica Sony para, en un quiebro a la derecha y, luego, giro a la izquierda (a dónde sino), volver a la derecha, ligera subida asfáltica, entrada a las primeras casas de Viladecavalls, fuerte rampa a la derecha siguiendo las señales de la urbanización “La Planassa”, giro de nuevo a la izquierda con el cementerio enfrente, fuerte descenso y, ya al final y a la derecha, el nuevo entorno daría paso al principio del acto social.
Nuestros Grmanos residentes en la zona hace tiempo que se habían fijado en los locales de la asociación de vecinos para que éstos acogieran a tan distinguidos comensales concelebrantes de una eucaristía tan multitudinaria. Las instalaciones, excelentes, aptas para la disposición de las dos filas de mesas necesarias para el ágape.
El momento no se prestó al desgaste de fuerzas ni tampoco de las pistas deportivas de al lado. No hubo tentaciones a bajar al ruedo futbolístico, ni siquiera para disputar ese tópico partido después de los postres, con enfrentamiento entre solteros y casados, solteras y casadas, divorciados y divorciadas, y cualquier otra variante ya normalizada del género humano que aquí no figure.
Quienes llegaron en primer lugar observaron las neveras llenas de vinos espumosos rosados traídos para la ocasión de la ya tradicional bodega del Baix Penedès. Pertenecían a un laureado diplomado humorístico que nunca se olvida de mojarnos el gaznate con ese buen vino. El tintineo de las botellas dio paso a la progresiva incorporación de bolsas y más bolsas, herramientas, garrafas, palas, paelleras, cajas y otros ingredientes necesarios para que los delantales pudieran iniciar la faena.
Después del ejercicio electoral de muchas personas allí congregadas, tamaño desgaste mental dirimiendo entre el sí o el no o todo lo contrario debía ser recompensado con buenos aperitivos, excelente arroz e inmejorables postres. Como, al parecer, tampoco se preveía una estampida inmediata después de los postres, los gaznates trasegaron licores variados, combinaciones etílicos que bien pudieran habernos hecho gastar muchos puntos, si ya estuviéramos en julio y un chupete en manos de la especie “mosso d’esquadra” nos hubiera hecho soplar.
Los preparativos fueron inmediatos. Las mesas luego se vieron engalanadas con manteles, platos y otra utillería de plástico. Como de estética sólo no se vive, pronto aparecieron platos y más platos de muchos de esos productos que otras veces debemos llevar dentro de las mochilas, o en medio de esa estructura de un pan con una incisión en medio relleno de variados productos. No bocadillos y sí platillos, no botellines y sí botellas.
Tampoco uno podía conformarse sólo con los entrantes. Manos a la obra, orden y concierto. La habitual estructura de preparativos para el arroz puso todos los ingredientes a punto. Siempre pasa lo mismo: la expectación suele girar en torno a quién corta la cebolla y qué tamaño tienen los trozos resultantes. La solución pasa por ese experto que, como responsable en riesgos laborales en su colegio, se presenta con gafas protectoras de sol y consolida su experiencia con las cebollas con una precisión mejorable. Mientras, fuera, un grupo olfatea dónde colocar las paelleras. Zapadores de élite tiran cuerdas, se encaraman a una escalera, suben muros, atan cuerdas a farolas y extienden una lona para proteger al arroz y a los cocineros de una fuerte insolación. Luego, para que el viento no voltee ese paraguas ocasional, se dedican al ejercicio de tiro de precisión de piedras y colocarlas en el centro del entoldado.
Instalado todo, con mesa de apoyo para ingredientes, se pone en marcha un ejercicio de adivinación del recorrido del sol en las próximas horas. Muchos ojos miran al astro rey, muchos conocimientos se ponen en marcha hasta que alguien acude al socorrido palo para dibujar una supuesta línea en la arena. División de opiniones hasta que nuestro experto en astros demuestra sus lecciones aprendidas y da por zanjado el tema, a pesar de que alguien dice que se mueve mejor por los astros nocturnos que por los diurnos.
Siguiente paso. Cómo encender los fuegos para poner la operación de cocción en marcha. La ley de nuestra ministra Elena Salgado ha hecho casi desaparecer la especie fumadora y, quienes antes aspiraban cilindrines y otras teas y picaduras, ahora ya no se les ocurre ni por asomo saber dónde hay una cerilla. De todas formas, también hubo algunos deportistas que, en esta comida, alardearon de aspirar humos de buenos vegueros, o presumir de un oloroso habano en el bolsillo de la camisa. Pero no, no salía el fuego deseado. Momentos después, aunque estábamos cerca del bosque y debajo del cementerio, se pudo encender la llama salvadora.
Los dos expertos cocineros quisieron ensayar una nueva metodología culinaria de la misma receta gastronómica. Llegaron al acuerdo de dividir las cocciones y dedicar una paellera para productos animales y la otra para vegetales. No era por aquello de separación de carnívoros y herbívoros (perdón, vegetarianos) sino para probar nuevas formas, y qué mejor que en este momento, cuando uno de nuestros cocineros estrella no pudo acudir a la cita anual por estar inmerso en otras catas.
Por el olor los conoceréis y, claro, no es lo mismo la fragancia de los frutos del mar y animales de tierra que las frituras de los vegetales. Después, la alquimia profesional hizo que se combinaran los sabores y los ingredientes y se confirmara una vez más esa propiedad matemática que dice que el orden de ingredientes no altera el producto final. Excelente el resultado y excelente nota en los contenidos procedimentales. El calor, por otra parte, provocó el consabido clic de las latas de cerveza, las botellas que se vaciaban y los platillos de aperitivos que se paseaban al alcance del mejor postor.
El inexistente servicio de protocolo no pudo conseguir que la silla roja de cabecera de la mesa fuera ocupada por quien, casualidades de la vida, venía con camisa encarnada en un día electoral. Quedó vacía en toda la comida. Todo transcurrió con la normalidad habitual de un acto en el que prima la hermandad, el buen rollo y esos mensajes que suelen aparecer en los textos de tantos versos de nuestro rapsoda o en tantos diplomas como se han dado. Bebidas de muchas clases ayudaban a ingerir la paella. Con el buen regusto del trabajo bien hecho, los postres demostraron que también siguen siendo un punto fuerte de GRMANIA. Tras las lujuriosas y sabrosas cerezas vino un postre especial preparado por nuestra experta en delicatesems varias, cocas y otros postres a cargo de buenas cocineras, helados de gustos varios y…celebraciones y condecoraciones.
Diez años han dado para mucho. Quienes lo podemos evaluar somos todos y todas, son los recuerdos, la web y también esos inmejorables versos de nuestro estimado experto. Y, a quienes evaluaron como que progresan muy adecuadamente, son esas siete personas condecoradas en público. No obstante, ya se empezaban a ver gestos de aspirantes a la distinción del año que viene. Otros, sin embargo, como ya están condecorados, echan de menos otros alicientes honoríficos y, aviso a navegantes, el año que viene se pondrá en marcha la COME (Comisión de Medallas), con la entrega de la Jarra de GRMANIA a quien destaque por su heroicidad y servicio.
Después, tras el encendido de algunos puros, el descorche de aguardientes varios y un veterano brandy de cuarenta años de antigüedad, la distendida conversación fue variada mientras los cafés enervaban los ánimos ya parlanchines debido a los brebajes etílicos.
No pudieron faltar referencias a las elecciones y qué mejor que reproducir aquí las enseñanzas de dos distinguidos y reflexivos GRmanos. Su lección política decía que votar a un partido político se parece a comprar un CD: lo compras porque te gustan algunas canciones pero otras no y, sin embargo, lo has comprado entero (hubo que matizarles que con el e-mule esto ya no pasa).
También hubo repaso a estivales destinos turísticos de GRMANIA: urbi et orbi. Cada año las huestes andarinas se extienden por más lugares: Brasil, China, Cuba, El Estado español (o como se llame), Italia, Portugal, etc.
Y, en medio de tantos proyectos, tres laureados y distinguidos con un diploma se vieron sorprendidos por un incidente fortuito. Un agresivo can, al ser acariciado, montó en cólera y clavó sus dientes en la mano de quien ostenta el diploma al esfuerzo constante. Inmediatamente el equipo médico, también con diplomas, entró en acción. La diplomada al mérito curativo y la diplomada de todo corazón demostraron que los títulos se dan por algo. A las pruebas nos remitimos. Eficacia probada que es confirmada con el título de rigor.
Poco a poco las personas fueron marchando con ese sabor de boca que deja el haber colaborado entre todos a crear ese ambiente que nos distingue y que se confirma en actos como éste. Un eminente y distinguido deportista, y buen montañero, asistente a la comida por primera vez, comentó que había quedado maravillado del poder de convocatoria.
Antes de acabar, agradecer a todas las personas la colaboración general, y en especial a los tres GRmanos vecinos del lugar de autos (María, Rafael y Fidel). Más que nada, comentarles que vayan reservando el sitio para el año que viene.
Desde aquí, desearos un buen verano y, en especial, a las personas lesionadas o convalecientes de alguna operación.
¡Salud!
Evaristo
Terrassa, 18 de junio de 2006
Texto número 51 de http://afondonatural.blogspot.com
Mayoritaria participación en la tradicional comida de hermandad
GRmanos y GRmanas,
No había urnas allí pero sí se dio una asistencia mayoritaria de personas que se congregaron en torno a dos grandes paelleras, en las que “las papeletas” allí introducidas eran condumios variados del género animal y vegetal.
En el fondo, se trataba de decir que sí se acababa la temporada 2005-2006, que sí seguía adelante GRMANIA después de diez años, que sí era importante caminar y compartir y que sí estaban excelentes el arroz, los aperitivos, bebidas, postres y otras ingestas que por allí se pasearon.
No, esta vez no fue necesaria una puntualidad absoluta, no había que llevar mochila aunque sí los ingredientes necesarios, no esperaba el autobús y no era en la chimenea donde se encontraba el punto de partida.
El perfil del recorrido no necesitaba GPS ni los exactos cálculos de quien sabe tanto de esto y que fue condecorado por ello. Tampoco tuvo que intervenir el diplomado en orientación para llegar al lugar de concentración. Desde Terrassa la etapa atravesó la riera de Gaià, dejó a un lado la fábrica Sony para, en un quiebro a la derecha y, luego, giro a la izquierda (a dónde sino), volver a la derecha, ligera subida asfáltica, entrada a las primeras casas de Viladecavalls, fuerte rampa a la derecha siguiendo las señales de la urbanización “La Planassa”, giro de nuevo a la izquierda con el cementerio enfrente, fuerte descenso y, ya al final y a la derecha, el nuevo entorno daría paso al principio del acto social.
Nuestros Grmanos residentes en la zona hace tiempo que se habían fijado en los locales de la asociación de vecinos para que éstos acogieran a tan distinguidos comensales concelebrantes de una eucaristía tan multitudinaria. Las instalaciones, excelentes, aptas para la disposición de las dos filas de mesas necesarias para el ágape.
El momento no se prestó al desgaste de fuerzas ni tampoco de las pistas deportivas de al lado. No hubo tentaciones a bajar al ruedo futbolístico, ni siquiera para disputar ese tópico partido después de los postres, con enfrentamiento entre solteros y casados, solteras y casadas, divorciados y divorciadas, y cualquier otra variante ya normalizada del género humano que aquí no figure.
Quienes llegaron en primer lugar observaron las neveras llenas de vinos espumosos rosados traídos para la ocasión de la ya tradicional bodega del Baix Penedès. Pertenecían a un laureado diplomado humorístico que nunca se olvida de mojarnos el gaznate con ese buen vino. El tintineo de las botellas dio paso a la progresiva incorporación de bolsas y más bolsas, herramientas, garrafas, palas, paelleras, cajas y otros ingredientes necesarios para que los delantales pudieran iniciar la faena.
Después del ejercicio electoral de muchas personas allí congregadas, tamaño desgaste mental dirimiendo entre el sí o el no o todo lo contrario debía ser recompensado con buenos aperitivos, excelente arroz e inmejorables postres. Como, al parecer, tampoco se preveía una estampida inmediata después de los postres, los gaznates trasegaron licores variados, combinaciones etílicos que bien pudieran habernos hecho gastar muchos puntos, si ya estuviéramos en julio y un chupete en manos de la especie “mosso d’esquadra” nos hubiera hecho soplar.
Los preparativos fueron inmediatos. Las mesas luego se vieron engalanadas con manteles, platos y otra utillería de plástico. Como de estética sólo no se vive, pronto aparecieron platos y más platos de muchos de esos productos que otras veces debemos llevar dentro de las mochilas, o en medio de esa estructura de un pan con una incisión en medio relleno de variados productos. No bocadillos y sí platillos, no botellines y sí botellas.
Tampoco uno podía conformarse sólo con los entrantes. Manos a la obra, orden y concierto. La habitual estructura de preparativos para el arroz puso todos los ingredientes a punto. Siempre pasa lo mismo: la expectación suele girar en torno a quién corta la cebolla y qué tamaño tienen los trozos resultantes. La solución pasa por ese experto que, como responsable en riesgos laborales en su colegio, se presenta con gafas protectoras de sol y consolida su experiencia con las cebollas con una precisión mejorable. Mientras, fuera, un grupo olfatea dónde colocar las paelleras. Zapadores de élite tiran cuerdas, se encaraman a una escalera, suben muros, atan cuerdas a farolas y extienden una lona para proteger al arroz y a los cocineros de una fuerte insolación. Luego, para que el viento no voltee ese paraguas ocasional, se dedican al ejercicio de tiro de precisión de piedras y colocarlas en el centro del entoldado.
Instalado todo, con mesa de apoyo para ingredientes, se pone en marcha un ejercicio de adivinación del recorrido del sol en las próximas horas. Muchos ojos miran al astro rey, muchos conocimientos se ponen en marcha hasta que alguien acude al socorrido palo para dibujar una supuesta línea en la arena. División de opiniones hasta que nuestro experto en astros demuestra sus lecciones aprendidas y da por zanjado el tema, a pesar de que alguien dice que se mueve mejor por los astros nocturnos que por los diurnos.
Siguiente paso. Cómo encender los fuegos para poner la operación de cocción en marcha. La ley de nuestra ministra Elena Salgado ha hecho casi desaparecer la especie fumadora y, quienes antes aspiraban cilindrines y otras teas y picaduras, ahora ya no se les ocurre ni por asomo saber dónde hay una cerilla. De todas formas, también hubo algunos deportistas que, en esta comida, alardearon de aspirar humos de buenos vegueros, o presumir de un oloroso habano en el bolsillo de la camisa. Pero no, no salía el fuego deseado. Momentos después, aunque estábamos cerca del bosque y debajo del cementerio, se pudo encender la llama salvadora.
Los dos expertos cocineros quisieron ensayar una nueva metodología culinaria de la misma receta gastronómica. Llegaron al acuerdo de dividir las cocciones y dedicar una paellera para productos animales y la otra para vegetales. No era por aquello de separación de carnívoros y herbívoros (perdón, vegetarianos) sino para probar nuevas formas, y qué mejor que en este momento, cuando uno de nuestros cocineros estrella no pudo acudir a la cita anual por estar inmerso en otras catas.
Por el olor los conoceréis y, claro, no es lo mismo la fragancia de los frutos del mar y animales de tierra que las frituras de los vegetales. Después, la alquimia profesional hizo que se combinaran los sabores y los ingredientes y se confirmara una vez más esa propiedad matemática que dice que el orden de ingredientes no altera el producto final. Excelente el resultado y excelente nota en los contenidos procedimentales. El calor, por otra parte, provocó el consabido clic de las latas de cerveza, las botellas que se vaciaban y los platillos de aperitivos que se paseaban al alcance del mejor postor.
El inexistente servicio de protocolo no pudo conseguir que la silla roja de cabecera de la mesa fuera ocupada por quien, casualidades de la vida, venía con camisa encarnada en un día electoral. Quedó vacía en toda la comida. Todo transcurrió con la normalidad habitual de un acto en el que prima la hermandad, el buen rollo y esos mensajes que suelen aparecer en los textos de tantos versos de nuestro rapsoda o en tantos diplomas como se han dado. Bebidas de muchas clases ayudaban a ingerir la paella. Con el buen regusto del trabajo bien hecho, los postres demostraron que también siguen siendo un punto fuerte de GRMANIA. Tras las lujuriosas y sabrosas cerezas vino un postre especial preparado por nuestra experta en delicatesems varias, cocas y otros postres a cargo de buenas cocineras, helados de gustos varios y…celebraciones y condecoraciones.
Diez años han dado para mucho. Quienes lo podemos evaluar somos todos y todas, son los recuerdos, la web y también esos inmejorables versos de nuestro estimado experto. Y, a quienes evaluaron como que progresan muy adecuadamente, son esas siete personas condecoradas en público. No obstante, ya se empezaban a ver gestos de aspirantes a la distinción del año que viene. Otros, sin embargo, como ya están condecorados, echan de menos otros alicientes honoríficos y, aviso a navegantes, el año que viene se pondrá en marcha la COME (Comisión de Medallas), con la entrega de la Jarra de GRMANIA a quien destaque por su heroicidad y servicio.
Después, tras el encendido de algunos puros, el descorche de aguardientes varios y un veterano brandy de cuarenta años de antigüedad, la distendida conversación fue variada mientras los cafés enervaban los ánimos ya parlanchines debido a los brebajes etílicos.
No pudieron faltar referencias a las elecciones y qué mejor que reproducir aquí las enseñanzas de dos distinguidos y reflexivos GRmanos. Su lección política decía que votar a un partido político se parece a comprar un CD: lo compras porque te gustan algunas canciones pero otras no y, sin embargo, lo has comprado entero (hubo que matizarles que con el e-mule esto ya no pasa).
También hubo repaso a estivales destinos turísticos de GRMANIA: urbi et orbi. Cada año las huestes andarinas se extienden por más lugares: Brasil, China, Cuba, El Estado español (o como se llame), Italia, Portugal, etc.
Y, en medio de tantos proyectos, tres laureados y distinguidos con un diploma se vieron sorprendidos por un incidente fortuito. Un agresivo can, al ser acariciado, montó en cólera y clavó sus dientes en la mano de quien ostenta el diploma al esfuerzo constante. Inmediatamente el equipo médico, también con diplomas, entró en acción. La diplomada al mérito curativo y la diplomada de todo corazón demostraron que los títulos se dan por algo. A las pruebas nos remitimos. Eficacia probada que es confirmada con el título de rigor.
Poco a poco las personas fueron marchando con ese sabor de boca que deja el haber colaborado entre todos a crear ese ambiente que nos distingue y que se confirma en actos como éste. Un eminente y distinguido deportista, y buen montañero, asistente a la comida por primera vez, comentó que había quedado maravillado del poder de convocatoria.
Antes de acabar, agradecer a todas las personas la colaboración general, y en especial a los tres GRmanos vecinos del lugar de autos (María, Rafael y Fidel). Más que nada, comentarles que vayan reservando el sitio para el año que viene.
Desde aquí, desearos un buen verano y, en especial, a las personas lesionadas o convalecientes de alguna operación.
¡Salud!
Evaristo
Terrassa, 18 de junio de 2006
Texto número 51 de http://afondonatural.blogspot.com
domingo, 4 de junio de 2006
Etapa 5 del GR 92: de Torroella de Montgrí a Cala Mongó
El impacto en la vista y en los tobillos del macizo del Montgrí
GRmanos y GRmanas,
La pareja brasileña de la tercera edad que permanecía en la parada del autobús no salía de su asombro cuando su tranquila espera se vio turbada por un apelotonamiento grupal y por los nerviosos paseos de quien controla el servicio de autobús. El viaje de cierre de temporada podía verse alterado por una confusión de vehículo, hecho que provocaría supuestas personas sobrantes, o sea, sin espacio legal para asentar sus reales posaderas. El error en el cambio de uno de 37 por el presente de 30 plazas se vio recompensado por esas hadas que ayudan en estas tareas. Es la ley de Murphi pero en sentido positivo (una utopía, vaya).
Las bajas de ultimísima hora, algunas sin la correspondiente justificación verbal hecha con antelación y otra por despiste de fechas, propiciaron que no hubiera que acudir a otras estrategias para salvar la papeleta y evitar una trifulca oral de altos decibelios. Los abuelos brasileños notaron luego la habitual tranquilidad en GRMANIA y pudieron esperar a su autobús para, según ellos, ir a Andorra con el sosiego necesario para elegir el Sombrero de Copas adecuado.
Al parecer, las últimas cifras de los viajes confirman cierta estabilidad en torno a 30 plazas. También es cierto que nos gustaría traspasar esta horquilla con la grata compañía de personas que convalecen de arreglos de bisagras varias, ajustes óseos diversos y otras operaciones de “chapa y pintura” para pasar la ITV necesaria que les permita acudir a las etapas de GR sin los ya normales chirridos propios de la edad . Sus experiencias en estos menesteres nos servirán a quienes, tarde o temprano, acabaremos en parecidos “talleres”. Deseamos su pronta recuperación.
Además, entre las gratas sorpresas de este escribiente, hoy domingo apareció una entre tanta acumulación de correos electrónicos. Era la grata fotografía de una nueva GRMANA, Eva García Arnau. Un anhelo de nuestro destacado responsable de salidas especiales que este verano se hará realidad. Esperamos que pronto también sea colmada la espera de otra persona del grupo y también conozcamos a la segunda niña, ambas se supone que continuadoras del actual espíritu GRMANO.
El último viaje de la temporada a tierras de l’Empordà partió hacia su destino por la vía habitual con la intención de hacer la etapa en sentido contrario, todo por el bien de la higiene colectiva y para facilitar el enjuague de los sudores y otros efluvios corporales en una de las calas típicas de tan brava costa. Un recorrido que puso a prueba los actos reflejos del pie para sortear tantas piedras como había y proteger los tobillos de torceduras, esguinces y posteriores bajas laborales. Realmente fue casi un trabajo de la nueva “nanotecnología” cuando cada paso significaba buscar instintivamente los centímetros justos para poner el pie, o pisar la piedra por el reborde justo, o calibrar si ésta se mueve o no, o bien calcular si ese desgaste brillante debido a tantas pisadas anteriores no provocaría un corrimiento descendente de la zapatilla que te haría zozobrar y sentir el temible “crac-crac” de la lesión de rigor. Pero no. Nadie incumplió lo que le dictaba su experiencia andarina y los tobillos salieron reforzados de la prueba de caminar por el Montgrí.
Girona, Celrà, la carretera en dirección a La Bisbal, más allá a la derecha el castillo de Púbol, entorno daliniano donde está enterrada su amada Gala Dalí (se supone que ya sin amantes) y giro a la izquierda para entrar en los diez kilómetros de carretera local que nos dejarían en Torroella de Montgrí. Un paisaje que ya nos enseñaba en lontananza el perfil del macizo, coronado por la silueta de un castillo que, a medida que nos acercábamos, se definía más como tal y como destino ascendente inicial de la etapa. Mientras, los campos del Baix Empordà mostraban las incipientes cabezas helicoidales de los girasoles subvencionados, las hileras de árboles frutales a cada lado, las redes protectoras contra el pedrisco y, más allá a la izquierda, otro más moderno color verde acorde con los nuevos usos del suelo agrícola. Un pequeño campo de golf enseñaba su tonalidad verdosa tratada para la ocasión, con suaves subidas y bajadas y aún sin jugadores.
Torroella ded Montgrí, capital de la comarca, situada a la sombra del macizo que le da el apellido, con una iglesia que acoge cada año su afamado festival internacional de música estival, con las aguas finales del Ter antes de su desembocadura, el museo de Can Quintana, el convento de los Agustinos, desde esta población partimos hacia el castillo. Y allí, al lado de un restaurante que se autoanunciaba como experto en cocina de temporada y del territorio, apareció un madrugador intercultural, con camiseta chillona que daba vida a su negra piel, que se refugiaba ante la caída de agua del piso superior de aquella casa. Un toque extraterritorial para habitantes ya de aquí, muy a pesar de esos peperos que les ven como globales delincuentes, aunque sean aquellos los promotores de tierras míticas y de marbellas varias.
La ascensión al castillo fue tranquila para todos excepto para los primeros de la fila y para una figura atlética que apareció al final y despareció en un momento. Según alegó el sujeto que subía corriendo, se estaba preparando para las cien millas del Himalaya, en octubre próximo. Nosotros, mientras, ya admirábamos desde los 315 metros de altura sobre el nivel de aquel mar de al lado un castillo muy bien restaurado en 1988, construido por el rey Jaime II entre 1294 y 1301, de planta cuadrangular con cuatro torres, de un estilo de transición entre el románico y el gótico. Los de más vértigo agradecimos las medidas de seguridad que facilitaban la subida y la contemplación de los límites entre el Baix i l’Alt Empordà.
Un extenso territorio donde imperaba a sus anchas la familia Torroella en el siglo XI, con los privilegios que os suponéis. Una población que tuvo su apogeo en el siglo XIV, cuando fue el principal centro de l’Empordà y descanso de los reyes. Nuestra ascensión nos permitió admirar las dos vertientes del macizo del Montgrí. Parcelas de terreno que conforman continuas cuadrículas de los colores ya amarillentos del cereal con el verde de los frutales, girasoles y encharcados arrozales. Siguiendo el curso del Ter se observa su desembocadura en la playa de l’Estartit, cerca de donde un Grmano hoy ausente se asienta en verano, descansa de su continua actividad teatral y se disfraza de lobo de mar con barca (que no cayuco) para descubrir los paisajes de las islas Medes, donde tantas inmersiones submarinas hizo en sus tiempos jóvenes.
Al abrigo del castillo, el almuerzo gozó de buenas vistas y mejores botas hacia estos grandes espacios, con los límites de la playa que marca el cap de Begur al fondo y, cerca, las puntas de las Medes en un entorno de un parque natural submarino de alto valor ecológico. El descenso puso a prueba los tobillos, los cuales no pararon de ser sometidos a las presiones propias de las piedras que conforman esa costa brava tan admirada.
La bajada fue por los restos de un bosque no se sabe cuántas veces quemado, con una supuesta caseta de observación que debe hacerlo ella sola (no se veían observadores humanos en su interior) y un pronunciado descenso hasta el área recreativa llamada Caseta de Dunes. Un espacio para abrevar de la fuente pública, con arena y sedimentos dejados por los ríos Muga y Fluvià, los cuales fueron asentados y fijados en el siglo XIX con los pinos que nos daban sombra. Cerca, la iglesia de Santa Caterina.
Ya en superficie plana, el viaje discurría hacia el destino final por la llamada “Ruta del Vent”, un camino compartido por la susodicha ruta y por el GR 92. Las vistas se veían salpicadas por el mar y por varios bunkers de la época guerrera, aquella que dio paso a las conquistas turísticas posteriores. Ahora aquellos camuflados puntos de defensa se ven muy superados por los vistosos atentados al medio ambiente, símbolos del culto al turismo desmesurado, la especulación y la fiebre de tener una segunda residencia como patrimonio casi indispensable, aunque los grandes espacios naturales se vean desdibujados por tanta artificialidad de tan mal gusto para ser ocupados veinte días al año.
Ya cerca del final, poco a poco la ruta nos acercaba a los acantilados verticales de esta costa, el olor a agua de mar nos embargaba mientras todo era vigilar dónde ponías el pie, tensabas los tendones y ajustabas las pisadas. Íbamos por un camino de Ronda, esos que giran las calas, las muestran desde arriba, te hacen rodear los acantilados, ascender y descender mientras algunos cuerpos empiezan a tostarse al sol, cubiertos o no con esas tiras estivales que, algunas, su precio se dispara en proporción inversa al tamaño del textil.
Nosotros nos descuidamos los tangas y tuvimos que presumir de modelos varios que introdujimos en las aguas frías de Cala Montgó, un placer para las posibles agujetas de las piernas, un gozo para las varices y para las plantas de los pies. La ocupación de la playa por parte de GRMANIA parecía un campamento de la antigua OJE o Sección Femenina, con las mochilas en el centro y los cuerpos al sol a los lados. La mayoría bañados por fuera, una minoría sólo por dentro en el chiringuito de al lado y una selección por dentro y por fuera, todos partimos hacia nuestros orígenes, es decir, al punto de salida en Torroella de Montgrí, a la búsqueda de un bar con precios populares.
Después de la tranquila comida en una terraza con vistas al castillo de Montgrí, degustación de jarras y de nísperos y cerezas de producción propia, la partida hacia Terrassa no permitió estirar las sesteantes piernas con una rápida subida y bajada al susodicho montículo. Sí se comprobó, en cambio, algún mareo de alguna Grmana docta en las artes del baño a grandes profundidades protegida por neoprenos de calidad superior. A pelo, los baños cambian y las temperaturas también. Detrás de ella, en el autocar pudimos apreciar cómo otra persona era venteada muy cuidadosamente con una toalla para alivio de otro conato de mareo. Al final, ambas llegaron recuperadas y, quienes soñaron en sus asientos con Morfeo, también. En el fondo, los sueños, sueños son (que diría quien lo pronunció hace siglos).
Final de curso escolar andarín y principio de la planificación del tradicional viaje veraniego. Qué mejor que acudir al escritor Italo Calvinho para que ideas ajenas alimenten ignorancias propias:
“Vete de viaje, explora todas las costas y busca esa ciudad. Después vuelve a decirme si mi sueño responde a la verdad”, le dice el emperador Kubblai Khan a Marco Polo en el libro de Italo Calvinho “Las ciudades invisibles”.
Evaristo
Terrassa, 4 de junio de 2006
GRmanos y GRmanas,
La pareja brasileña de la tercera edad que permanecía en la parada del autobús no salía de su asombro cuando su tranquila espera se vio turbada por un apelotonamiento grupal y por los nerviosos paseos de quien controla el servicio de autobús. El viaje de cierre de temporada podía verse alterado por una confusión de vehículo, hecho que provocaría supuestas personas sobrantes, o sea, sin espacio legal para asentar sus reales posaderas. El error en el cambio de uno de 37 por el presente de 30 plazas se vio recompensado por esas hadas que ayudan en estas tareas. Es la ley de Murphi pero en sentido positivo (una utopía, vaya).
Las bajas de ultimísima hora, algunas sin la correspondiente justificación verbal hecha con antelación y otra por despiste de fechas, propiciaron que no hubiera que acudir a otras estrategias para salvar la papeleta y evitar una trifulca oral de altos decibelios. Los abuelos brasileños notaron luego la habitual tranquilidad en GRMANIA y pudieron esperar a su autobús para, según ellos, ir a Andorra con el sosiego necesario para elegir el Sombrero de Copas adecuado.
Al parecer, las últimas cifras de los viajes confirman cierta estabilidad en torno a 30 plazas. También es cierto que nos gustaría traspasar esta horquilla con la grata compañía de personas que convalecen de arreglos de bisagras varias, ajustes óseos diversos y otras operaciones de “chapa y pintura” para pasar la ITV necesaria que les permita acudir a las etapas de GR sin los ya normales chirridos propios de la edad . Sus experiencias en estos menesteres nos servirán a quienes, tarde o temprano, acabaremos en parecidos “talleres”. Deseamos su pronta recuperación.
Además, entre las gratas sorpresas de este escribiente, hoy domingo apareció una entre tanta acumulación de correos electrónicos. Era la grata fotografía de una nueva GRMANA, Eva García Arnau. Un anhelo de nuestro destacado responsable de salidas especiales que este verano se hará realidad. Esperamos que pronto también sea colmada la espera de otra persona del grupo y también conozcamos a la segunda niña, ambas se supone que continuadoras del actual espíritu GRMANO.
El último viaje de la temporada a tierras de l’Empordà partió hacia su destino por la vía habitual con la intención de hacer la etapa en sentido contrario, todo por el bien de la higiene colectiva y para facilitar el enjuague de los sudores y otros efluvios corporales en una de las calas típicas de tan brava costa. Un recorrido que puso a prueba los actos reflejos del pie para sortear tantas piedras como había y proteger los tobillos de torceduras, esguinces y posteriores bajas laborales. Realmente fue casi un trabajo de la nueva “nanotecnología” cuando cada paso significaba buscar instintivamente los centímetros justos para poner el pie, o pisar la piedra por el reborde justo, o calibrar si ésta se mueve o no, o bien calcular si ese desgaste brillante debido a tantas pisadas anteriores no provocaría un corrimiento descendente de la zapatilla que te haría zozobrar y sentir el temible “crac-crac” de la lesión de rigor. Pero no. Nadie incumplió lo que le dictaba su experiencia andarina y los tobillos salieron reforzados de la prueba de caminar por el Montgrí.
Girona, Celrà, la carretera en dirección a La Bisbal, más allá a la derecha el castillo de Púbol, entorno daliniano donde está enterrada su amada Gala Dalí (se supone que ya sin amantes) y giro a la izquierda para entrar en los diez kilómetros de carretera local que nos dejarían en Torroella de Montgrí. Un paisaje que ya nos enseñaba en lontananza el perfil del macizo, coronado por la silueta de un castillo que, a medida que nos acercábamos, se definía más como tal y como destino ascendente inicial de la etapa. Mientras, los campos del Baix Empordà mostraban las incipientes cabezas helicoidales de los girasoles subvencionados, las hileras de árboles frutales a cada lado, las redes protectoras contra el pedrisco y, más allá a la izquierda, otro más moderno color verde acorde con los nuevos usos del suelo agrícola. Un pequeño campo de golf enseñaba su tonalidad verdosa tratada para la ocasión, con suaves subidas y bajadas y aún sin jugadores.
Torroella ded Montgrí, capital de la comarca, situada a la sombra del macizo que le da el apellido, con una iglesia que acoge cada año su afamado festival internacional de música estival, con las aguas finales del Ter antes de su desembocadura, el museo de Can Quintana, el convento de los Agustinos, desde esta población partimos hacia el castillo. Y allí, al lado de un restaurante que se autoanunciaba como experto en cocina de temporada y del territorio, apareció un madrugador intercultural, con camiseta chillona que daba vida a su negra piel, que se refugiaba ante la caída de agua del piso superior de aquella casa. Un toque extraterritorial para habitantes ya de aquí, muy a pesar de esos peperos que les ven como globales delincuentes, aunque sean aquellos los promotores de tierras míticas y de marbellas varias.
La ascensión al castillo fue tranquila para todos excepto para los primeros de la fila y para una figura atlética que apareció al final y despareció en un momento. Según alegó el sujeto que subía corriendo, se estaba preparando para las cien millas del Himalaya, en octubre próximo. Nosotros, mientras, ya admirábamos desde los 315 metros de altura sobre el nivel de aquel mar de al lado un castillo muy bien restaurado en 1988, construido por el rey Jaime II entre 1294 y 1301, de planta cuadrangular con cuatro torres, de un estilo de transición entre el románico y el gótico. Los de más vértigo agradecimos las medidas de seguridad que facilitaban la subida y la contemplación de los límites entre el Baix i l’Alt Empordà.
Un extenso territorio donde imperaba a sus anchas la familia Torroella en el siglo XI, con los privilegios que os suponéis. Una población que tuvo su apogeo en el siglo XIV, cuando fue el principal centro de l’Empordà y descanso de los reyes. Nuestra ascensión nos permitió admirar las dos vertientes del macizo del Montgrí. Parcelas de terreno que conforman continuas cuadrículas de los colores ya amarillentos del cereal con el verde de los frutales, girasoles y encharcados arrozales. Siguiendo el curso del Ter se observa su desembocadura en la playa de l’Estartit, cerca de donde un Grmano hoy ausente se asienta en verano, descansa de su continua actividad teatral y se disfraza de lobo de mar con barca (que no cayuco) para descubrir los paisajes de las islas Medes, donde tantas inmersiones submarinas hizo en sus tiempos jóvenes.
Al abrigo del castillo, el almuerzo gozó de buenas vistas y mejores botas hacia estos grandes espacios, con los límites de la playa que marca el cap de Begur al fondo y, cerca, las puntas de las Medes en un entorno de un parque natural submarino de alto valor ecológico. El descenso puso a prueba los tobillos, los cuales no pararon de ser sometidos a las presiones propias de las piedras que conforman esa costa brava tan admirada.
La bajada fue por los restos de un bosque no se sabe cuántas veces quemado, con una supuesta caseta de observación que debe hacerlo ella sola (no se veían observadores humanos en su interior) y un pronunciado descenso hasta el área recreativa llamada Caseta de Dunes. Un espacio para abrevar de la fuente pública, con arena y sedimentos dejados por los ríos Muga y Fluvià, los cuales fueron asentados y fijados en el siglo XIX con los pinos que nos daban sombra. Cerca, la iglesia de Santa Caterina.
Ya en superficie plana, el viaje discurría hacia el destino final por la llamada “Ruta del Vent”, un camino compartido por la susodicha ruta y por el GR 92. Las vistas se veían salpicadas por el mar y por varios bunkers de la época guerrera, aquella que dio paso a las conquistas turísticas posteriores. Ahora aquellos camuflados puntos de defensa se ven muy superados por los vistosos atentados al medio ambiente, símbolos del culto al turismo desmesurado, la especulación y la fiebre de tener una segunda residencia como patrimonio casi indispensable, aunque los grandes espacios naturales se vean desdibujados por tanta artificialidad de tan mal gusto para ser ocupados veinte días al año.
Ya cerca del final, poco a poco la ruta nos acercaba a los acantilados verticales de esta costa, el olor a agua de mar nos embargaba mientras todo era vigilar dónde ponías el pie, tensabas los tendones y ajustabas las pisadas. Íbamos por un camino de Ronda, esos que giran las calas, las muestran desde arriba, te hacen rodear los acantilados, ascender y descender mientras algunos cuerpos empiezan a tostarse al sol, cubiertos o no con esas tiras estivales que, algunas, su precio se dispara en proporción inversa al tamaño del textil.
Nosotros nos descuidamos los tangas y tuvimos que presumir de modelos varios que introdujimos en las aguas frías de Cala Montgó, un placer para las posibles agujetas de las piernas, un gozo para las varices y para las plantas de los pies. La ocupación de la playa por parte de GRMANIA parecía un campamento de la antigua OJE o Sección Femenina, con las mochilas en el centro y los cuerpos al sol a los lados. La mayoría bañados por fuera, una minoría sólo por dentro en el chiringuito de al lado y una selección por dentro y por fuera, todos partimos hacia nuestros orígenes, es decir, al punto de salida en Torroella de Montgrí, a la búsqueda de un bar con precios populares.
Después de la tranquila comida en una terraza con vistas al castillo de Montgrí, degustación de jarras y de nísperos y cerezas de producción propia, la partida hacia Terrassa no permitió estirar las sesteantes piernas con una rápida subida y bajada al susodicho montículo. Sí se comprobó, en cambio, algún mareo de alguna Grmana docta en las artes del baño a grandes profundidades protegida por neoprenos de calidad superior. A pelo, los baños cambian y las temperaturas también. Detrás de ella, en el autocar pudimos apreciar cómo otra persona era venteada muy cuidadosamente con una toalla para alivio de otro conato de mareo. Al final, ambas llegaron recuperadas y, quienes soñaron en sus asientos con Morfeo, también. En el fondo, los sueños, sueños son (que diría quien lo pronunció hace siglos).
Final de curso escolar andarín y principio de la planificación del tradicional viaje veraniego. Qué mejor que acudir al escritor Italo Calvinho para que ideas ajenas alimenten ignorancias propias:
“Vete de viaje, explora todas las costas y busca esa ciudad. Después vuelve a decirme si mi sueño responde a la verdad”, le dice el emperador Kubblai Khan a Marco Polo en el libro de Italo Calvinho “Las ciudades invisibles”.
Evaristo
Terrassa, 4 de junio de 2006
domingo, 23 de abril de 2006
Etapa 3 del GR92, de Roses a El Cortalet
Por el remanso natural de la histórica bahía de Roses
GRmanos y GRmanas,
“Yo soy yo y mis circunstancias”, he ahí la cita orteguiana que justifica el continuo baile de cifras de asistencia a la última etapa, un problema con el que tuvo que lidiar nuestro jefe de personal, a quien felicitmos en el día de Sant Jordi. Del máximo posible se pasó a la habitual estabilidad. Las circunstancias personales y familiares hicieron que la horquilla numérica de desbocara en un principio para serenarse y aposentarse, y así evitar el vivir al borde de un ataque de nervios de quien se cuida de estos menesteres. Un saludo a las nuevas incorporaciones y un mensaje de ánimo a quienes por problemas de enfermedades o de compromisos diversos no pudieron asistir.
En diversos mentideros se sugería estabilidad de cifras, no aumentar la lista de interinos, sustitutos y números cero de esta larga enumeración de fieles de GRMANIA. Incluso un miembro propuso que quien quiera pertenecer a esta logia andarina deba esperar hasta el “cambio generacional”; dicho en Román paladino, cuando nos retiremos los y las personas actuales. Dejamos para la broma otra idea más contundente de otro Grmano sobre cómo mermar al sector masculino del grupo y facilitarle a cada miembro saliente su nueva tarjeta de “Bienvenido al club de la petanca”. Lo sugería, más que nada, por aumentar el sector femenino del grupo. Otra sugerencia, ésta más funcional, es que por culpa de la cultura nos hemos quedado sin el habitual aparcamiento. El edificio de la supuesta nueva biblioteca del distrito de La Maurina ha provocado la búsqueda de suelo libre (aún no urbanizable) para estacionar los carruajes mecánicos a tan temprana hora. Aunque alguien ya ha sugerido una propuesta, se abre la plica del concurso de ideas de cara a la próxima temporada.
Un día previo al 23 de abril en el que estrenamos nuevo autocar de 40 plazas, observamos la habitual tercera edad tan excursionista y nos sentimos halagados por esas marquesinas publicitarias tan primaverales, en las que se observan féminas de la primera edad que enseñan los efectos de tantas milagrosas cremas en sus zonas más nobles. Piel más joven para más tiempo o piel de naranja más pulida. También se ve algún hombre mostrándose no en paños menores y hasta niños de uso publicitario. Habrá que confiar en sus consejos. O no.
No cabe duda de que en día tan señalado como el de la etapa, previo a Sant Jordi, hubo quienes recordaron y añoraron el detalle institucional de regalar una rosa y un libro entre GRMANIA. Mentes con ansias de cultura creyeron que volverían a recibir otro regalo y se consolaron con sugerir que el detalle del año pasado quede ya como anual tradición. Habrá que nombrar una nueva comisión al efecto.
Menos mal que aún debe durar El Quijote del año pasado. Tal libro fue traducido en pedaladas y sudores por algunos GRmanos que pasearon su nivel físico por las Lagunas de Ruidera y los Campos de Criptana, doscientos kilómetros sin atender los movimientos de los viejos gigantes (molinos de viento) aunque sí se rindieron a prestar su imagen a la personificación de Don Quijote y Sancho con sus dos resplandecientes rostros. Observadores díscolos se fijaron en las piernas de ambos individuos que asomaban por debajo.
Esta foto, sin embargo, se completó con la otra imagen vacacional, otras caras de un viaje a los Picos de Europa en el que tres modelos se retratan en un excelente contrapicado, casi sacados de los archivos de una agencia de modelos en altura.
La bahía de Roses nos recibió con su habitual fortificación romana a la izquierda (La Ciudadela) y con la Venecia catalana a la derecha. La Venecia o una más de tantas Marbellas como deben haber aún. Porque en Empuriabrava, por haber debe existir materia para varios peinados fiscales a fondo. Dejemos a las mafias de los canales artificiales porque el día amanecía en la histórica bahía con una tenue luz, con extranjeros deportistas, paseantes varios y canes necesitados de paseos obligados.
Pronto este mar por donde tantas civilizaciones dicen haber entrado lo cambiamos por el espacio natural, con canales de los de verdad. Los aledaños del Parque natural dels Aiguamolls de l’Empordà aún aguantan las embestidas de grúas y similares. Allí, en esta zona pantanosa con marismas y canales, aún te puedes situar en caminos cuya vegetación oculta las barbaridades del ladrillo costero y te sumerge en un remanso natural único. Caminos llanos y amplios bordeados por sombras arbóreas, por cañizales que se mecen por el viento y con los sonidos de tantos pájaros de los de verdad. Son los encargados de amenizarnos el paso con ese hilo musical natural. Ellos le ponen sonidos a la primavera, en medio de campos de cereales, tierras labradas que esperan el maíz (¿transgénico?), pequeñas carreteras locales que aparecen sin verse antes, árboles frutales aún en flor, labradores con enormes tractores y las habituales granjas porcinas que reconocemos a distancia por sus peculiares aromas.
La situación nuestra dentro del terreno agrícola de la zona provocaba un curioso efecto óptico a medida que avanzábamos hacia el destino final si uno se fijaba en el punto de partida, en la zona del mar y en el semicírculo que se trazaba mientras avanzábamos. Era avanzar para casi retroceder, alejarse del mar para acercarse, todo entre unas lejanas montañas a la espalda y ese mar que se entreveía al fondo. Y, en medio, el remanso natural, esos carteles que repetían que estábamos en una reserva natural de caza y pesca. Que no sea por denominaciones también aquí: parque natural, reserva integral, reserva natural, paraje natural de interés nacional. ¿Cómo distinguir tantos matices semánticos?
Mucho verde, tanto que a la hora del desayuno nos situamos después de pasar un puente artificial de madera, en una curva del camino donde los primeros se habían alineado por imperativo de unas maderas colocadas en forma de L, con el habitual movimiento de mandíbulas y botas. Parecía uno de esos rincones creados en una zona de gran frondosidad para descansos, refrigerios o refriegas varias.
El camino se dirigió hacia otro pueblo histórico, Castelló d’Empúries,, villa medieval que tiene la iglesia de Santa Maria, gótica, iglesia que algunos denominan “la catedral de l’Empordà” (recordad: Lois en León tiene “la catedral de la montaña”). Pero quienes nos recibieron fueron unos operarios que trabajaban en medio de un intenso olor, al lado de una sala de despiece de aves del parque, de unos lavaderos públicos y, hablando de agua, junto a la calle Monturiol (¿el catalán del submarino?). Este pueblo sirvió para aprovisionarse de parches y curar a una Grmana con problemas en los pies. Llamaban la atención unos carteles distribuidos en forma de esquelas por el pueblo con el curioso título: “Què és la mort?”. Un poco más allá, otro cartel que aludía a tarjetas con premio seguro hacia su destino preferido. ¿Se relacionarían ambos mensajes publicitarios?
De salida, el río La Muga nos enseñó un puente de madera reciclado con asfalto encima y nos permitió seguir su curso por el camino natural de tal río. Unos abuelos nos guiaron mejor que el más exacto GPS por dónde debíamos ir y tantas modernas carreteras confirmaron su efecto frontera (a veces desorientadora) para quienes aún se atreven a ir a pie siguiendo marcas. En esta zona, ya cercana al fin de la etapa, había viejas masías abandonadas, campos de trigo adornados por las encarnadas amapolas, tres subsaharianos encaramados a una plataforma elevadora para podar árboles altos y un nativo que les impartía órdenes o instrucciones de uso. A lo lejos aún se veía el cemento playero mientras nos acercábamos a la valla que controlaba el paso de vehículos a la zona de interpretación del parque natural.
El oasis de la cultura en plafones que te descubre qué ves donde estás, es la puerta de entrada a un espacio de 4.703 hectáreas, de las cuales 825 son reserva integral estrictamente protegida. El remanso natural tan protegido nos ofreció sombra y las habituales aves que caracterizan al parque y que no habían marchado aún, parecían ser de uso turístico. Las cigüeñas cumplieron bien su papel y también algunos patos (no, no eran a la naranja como algún gastrónomo dijo allí entre bromas) que trazaban algunas salidas en una de las pequeñas lagunas. También alguien sacó el tema de la gripe aviaria y, no es que estornudara, pero parecía que buscaba microbios sospechosos. La cigüeña blanca, el flamenco común, el colimbo del ártico, el martinete común, el cormorán grande, la garza imperial, la garza real, la garceta común, el ánade azulón, el águila pescadora, el cernícalo vulgar. Otros nombres: la gaviota reidora, el chorlitejo patinegro, la curruca cabecinegra, el pájaro moscón, elmartín pescador, el petirrojo, y así hasta más de cincuenta pájaros, 60 mariposas diferentes y mucho género Homo con artilugios digitales.
Después de los 21 kilómetros andados, el yantar se alargó por el afán de búsqueda y descubrimiento de nuevos lugares. El objetivo cervecero era un restaurante de Riudellots de la Selva que no se dignó a acogernos porque allí no se despachaba más que su comida. Con más vista comercial, el otro restaurante abierto de ese polígono industrial nos sirvió las habituales bebidas. Hubo, como en los toros, el tendido de sol y el de sombra. Quienes se refugiaron dentro protegieron su tez del bronceado. No así los del exterior, aunque unos y otros dieron buena cuenta de sus condumios. Bien bebidos y comidos, observamos las reivindicaciones de una zona que se opone a la línea de Muy Alta tensión (MAT). El poderoso caballero del dragón, si la leyenda hoy fuera realidad, se supone que se enteraría que, si viniera por la zona, debería lidiar con lo que dicen ser su actual amenaza, aunque nadie renuncie a más bienestar del que necesitamos. Muchas casas lucían la típica bandera del día, decorada en medio con el archiconocido asno catalán que le daba una coz a una medio rota torre de alta tensión, nombrada como MAT.
Los caminos te enseñan otras realidades. Don Quijote y Sancho son un buen ejemplo. Por ello nos puede servir como despedida esa frase que una marca de zapatos usa para sus anuncios. Se la atribuye a R.L.Stevenson :
“No pido otra cosa: el cielo sobre mí y el caminar bajo mis pies”
Evaristo
Terrassa, 23 de abril de 2006
Texto número 49 de http://afondonatural.blogspot.com
GRmanos y GRmanas,
“Yo soy yo y mis circunstancias”, he ahí la cita orteguiana que justifica el continuo baile de cifras de asistencia a la última etapa, un problema con el que tuvo que lidiar nuestro jefe de personal, a quien felicitmos en el día de Sant Jordi. Del máximo posible se pasó a la habitual estabilidad. Las circunstancias personales y familiares hicieron que la horquilla numérica de desbocara en un principio para serenarse y aposentarse, y así evitar el vivir al borde de un ataque de nervios de quien se cuida de estos menesteres. Un saludo a las nuevas incorporaciones y un mensaje de ánimo a quienes por problemas de enfermedades o de compromisos diversos no pudieron asistir.
En diversos mentideros se sugería estabilidad de cifras, no aumentar la lista de interinos, sustitutos y números cero de esta larga enumeración de fieles de GRMANIA. Incluso un miembro propuso que quien quiera pertenecer a esta logia andarina deba esperar hasta el “cambio generacional”; dicho en Román paladino, cuando nos retiremos los y las personas actuales. Dejamos para la broma otra idea más contundente de otro Grmano sobre cómo mermar al sector masculino del grupo y facilitarle a cada miembro saliente su nueva tarjeta de “Bienvenido al club de la petanca”. Lo sugería, más que nada, por aumentar el sector femenino del grupo. Otra sugerencia, ésta más funcional, es que por culpa de la cultura nos hemos quedado sin el habitual aparcamiento. El edificio de la supuesta nueva biblioteca del distrito de La Maurina ha provocado la búsqueda de suelo libre (aún no urbanizable) para estacionar los carruajes mecánicos a tan temprana hora. Aunque alguien ya ha sugerido una propuesta, se abre la plica del concurso de ideas de cara a la próxima temporada.
Un día previo al 23 de abril en el que estrenamos nuevo autocar de 40 plazas, observamos la habitual tercera edad tan excursionista y nos sentimos halagados por esas marquesinas publicitarias tan primaverales, en las que se observan féminas de la primera edad que enseñan los efectos de tantas milagrosas cremas en sus zonas más nobles. Piel más joven para más tiempo o piel de naranja más pulida. También se ve algún hombre mostrándose no en paños menores y hasta niños de uso publicitario. Habrá que confiar en sus consejos. O no.
No cabe duda de que en día tan señalado como el de la etapa, previo a Sant Jordi, hubo quienes recordaron y añoraron el detalle institucional de regalar una rosa y un libro entre GRMANIA. Mentes con ansias de cultura creyeron que volverían a recibir otro regalo y se consolaron con sugerir que el detalle del año pasado quede ya como anual tradición. Habrá que nombrar una nueva comisión al efecto.
Menos mal que aún debe durar El Quijote del año pasado. Tal libro fue traducido en pedaladas y sudores por algunos GRmanos que pasearon su nivel físico por las Lagunas de Ruidera y los Campos de Criptana, doscientos kilómetros sin atender los movimientos de los viejos gigantes (molinos de viento) aunque sí se rindieron a prestar su imagen a la personificación de Don Quijote y Sancho con sus dos resplandecientes rostros. Observadores díscolos se fijaron en las piernas de ambos individuos que asomaban por debajo.
Esta foto, sin embargo, se completó con la otra imagen vacacional, otras caras de un viaje a los Picos de Europa en el que tres modelos se retratan en un excelente contrapicado, casi sacados de los archivos de una agencia de modelos en altura.
La bahía de Roses nos recibió con su habitual fortificación romana a la izquierda (La Ciudadela) y con la Venecia catalana a la derecha. La Venecia o una más de tantas Marbellas como deben haber aún. Porque en Empuriabrava, por haber debe existir materia para varios peinados fiscales a fondo. Dejemos a las mafias de los canales artificiales porque el día amanecía en la histórica bahía con una tenue luz, con extranjeros deportistas, paseantes varios y canes necesitados de paseos obligados.
Pronto este mar por donde tantas civilizaciones dicen haber entrado lo cambiamos por el espacio natural, con canales de los de verdad. Los aledaños del Parque natural dels Aiguamolls de l’Empordà aún aguantan las embestidas de grúas y similares. Allí, en esta zona pantanosa con marismas y canales, aún te puedes situar en caminos cuya vegetación oculta las barbaridades del ladrillo costero y te sumerge en un remanso natural único. Caminos llanos y amplios bordeados por sombras arbóreas, por cañizales que se mecen por el viento y con los sonidos de tantos pájaros de los de verdad. Son los encargados de amenizarnos el paso con ese hilo musical natural. Ellos le ponen sonidos a la primavera, en medio de campos de cereales, tierras labradas que esperan el maíz (¿transgénico?), pequeñas carreteras locales que aparecen sin verse antes, árboles frutales aún en flor, labradores con enormes tractores y las habituales granjas porcinas que reconocemos a distancia por sus peculiares aromas.
La situación nuestra dentro del terreno agrícola de la zona provocaba un curioso efecto óptico a medida que avanzábamos hacia el destino final si uno se fijaba en el punto de partida, en la zona del mar y en el semicírculo que se trazaba mientras avanzábamos. Era avanzar para casi retroceder, alejarse del mar para acercarse, todo entre unas lejanas montañas a la espalda y ese mar que se entreveía al fondo. Y, en medio, el remanso natural, esos carteles que repetían que estábamos en una reserva natural de caza y pesca. Que no sea por denominaciones también aquí: parque natural, reserva integral, reserva natural, paraje natural de interés nacional. ¿Cómo distinguir tantos matices semánticos?
Mucho verde, tanto que a la hora del desayuno nos situamos después de pasar un puente artificial de madera, en una curva del camino donde los primeros se habían alineado por imperativo de unas maderas colocadas en forma de L, con el habitual movimiento de mandíbulas y botas. Parecía uno de esos rincones creados en una zona de gran frondosidad para descansos, refrigerios o refriegas varias.
El camino se dirigió hacia otro pueblo histórico, Castelló d’Empúries,, villa medieval que tiene la iglesia de Santa Maria, gótica, iglesia que algunos denominan “la catedral de l’Empordà” (recordad: Lois en León tiene “la catedral de la montaña”). Pero quienes nos recibieron fueron unos operarios que trabajaban en medio de un intenso olor, al lado de una sala de despiece de aves del parque, de unos lavaderos públicos y, hablando de agua, junto a la calle Monturiol (¿el catalán del submarino?). Este pueblo sirvió para aprovisionarse de parches y curar a una Grmana con problemas en los pies. Llamaban la atención unos carteles distribuidos en forma de esquelas por el pueblo con el curioso título: “Què és la mort?”. Un poco más allá, otro cartel que aludía a tarjetas con premio seguro hacia su destino preferido. ¿Se relacionarían ambos mensajes publicitarios?
De salida, el río La Muga nos enseñó un puente de madera reciclado con asfalto encima y nos permitió seguir su curso por el camino natural de tal río. Unos abuelos nos guiaron mejor que el más exacto GPS por dónde debíamos ir y tantas modernas carreteras confirmaron su efecto frontera (a veces desorientadora) para quienes aún se atreven a ir a pie siguiendo marcas. En esta zona, ya cercana al fin de la etapa, había viejas masías abandonadas, campos de trigo adornados por las encarnadas amapolas, tres subsaharianos encaramados a una plataforma elevadora para podar árboles altos y un nativo que les impartía órdenes o instrucciones de uso. A lo lejos aún se veía el cemento playero mientras nos acercábamos a la valla que controlaba el paso de vehículos a la zona de interpretación del parque natural.
El oasis de la cultura en plafones que te descubre qué ves donde estás, es la puerta de entrada a un espacio de 4.703 hectáreas, de las cuales 825 son reserva integral estrictamente protegida. El remanso natural tan protegido nos ofreció sombra y las habituales aves que caracterizan al parque y que no habían marchado aún, parecían ser de uso turístico. Las cigüeñas cumplieron bien su papel y también algunos patos (no, no eran a la naranja como algún gastrónomo dijo allí entre bromas) que trazaban algunas salidas en una de las pequeñas lagunas. También alguien sacó el tema de la gripe aviaria y, no es que estornudara, pero parecía que buscaba microbios sospechosos. La cigüeña blanca, el flamenco común, el colimbo del ártico, el martinete común, el cormorán grande, la garza imperial, la garza real, la garceta común, el ánade azulón, el águila pescadora, el cernícalo vulgar. Otros nombres: la gaviota reidora, el chorlitejo patinegro, la curruca cabecinegra, el pájaro moscón, elmartín pescador, el petirrojo, y así hasta más de cincuenta pájaros, 60 mariposas diferentes y mucho género Homo con artilugios digitales.
Después de los 21 kilómetros andados, el yantar se alargó por el afán de búsqueda y descubrimiento de nuevos lugares. El objetivo cervecero era un restaurante de Riudellots de la Selva que no se dignó a acogernos porque allí no se despachaba más que su comida. Con más vista comercial, el otro restaurante abierto de ese polígono industrial nos sirvió las habituales bebidas. Hubo, como en los toros, el tendido de sol y el de sombra. Quienes se refugiaron dentro protegieron su tez del bronceado. No así los del exterior, aunque unos y otros dieron buena cuenta de sus condumios. Bien bebidos y comidos, observamos las reivindicaciones de una zona que se opone a la línea de Muy Alta tensión (MAT). El poderoso caballero del dragón, si la leyenda hoy fuera realidad, se supone que se enteraría que, si viniera por la zona, debería lidiar con lo que dicen ser su actual amenaza, aunque nadie renuncie a más bienestar del que necesitamos. Muchas casas lucían la típica bandera del día, decorada en medio con el archiconocido asno catalán que le daba una coz a una medio rota torre de alta tensión, nombrada como MAT.
Los caminos te enseñan otras realidades. Don Quijote y Sancho son un buen ejemplo. Por ello nos puede servir como despedida esa frase que una marca de zapatos usa para sus anuncios. Se la atribuye a R.L.Stevenson :
“No pido otra cosa: el cielo sobre mí y el caminar bajo mis pies”
Evaristo
Terrassa, 23 de abril de 2006
Texto número 49 de http://afondonatural.blogspot.com
domingo, 16 de abril de 2006
Pasos y paseos por la fresca primavera leonesa paladeando buen orujo
Diecisiete personas se atrevieron a pasear hacia el interior de este gran trozo peninsular de tierra (innombrable para no herir sensibilidades o para evitar polémicas) durante una Semana Santa fresca. Pasar, pasos, paseos, pasear y pasearlos: palabras que serán explicadas a lo largo de este paseo escrito personal durante unos días de agradable convivencia en buena compañía.
Éramos diecisiete, un grupo considerable de personas relacionadas directa o indirectamente con GRMANIA. Todas nos atrevimos a partir el primer sábado vacacional de esa semana, santificada al gusto del consumidor, hacia ese interior lejano, hacia ese destino final situado en el centro habitado más bajo de la provincia de León, con nombre bíblico que nada tiene que ver con la realidad.
El paseo hacia allá se efectuó a la carta, o sea, según cada mapa personal y preferencias de itinerarios. Varios son los caminos que conducen a Caín. Los mapas, GPS y ese sexto sentido clave para resolver tantas dudas, todo ayudó para que nadie se perdiera.
Cuando hace años que pasas por la misma calzada parece que algo de ella forma parte de ti: la has visto cambiar (pero ella también te ha visto cambiar a ti), antes entraba por pueblos que ahora rodeas, observas nuevas estructuras, edificios diseñados a tenor de las nuevas arquitecturas e ingenierías, muchos clubs por todos los sitios, algún toro del anuncio aún en pie y la primavera por todas partes, esa estación que se nos muestra más o menos desarrollada en proporción al clima. Lo que en el Mediterráneo ya es el incipiente fruto, en el interior aún no es más que la hinchada yema o una recién estrenada flor en ese árbol que ya está impaciente por iniciar de nuevo el ciclo de la vida. Son los campos verdes, las llanuras como si fueran praderas asturianas pero con fecha de caducidad: dentro de unos meses el amarillo lo teñirá todo, después el gris para pasar al marrón, al descanso del barbecho y, vuelta a empezar.
Las carreteras, las autovías, autopistas o, si se prefiere, las siglas N, la A, la AP, la C, en versión carretera del Estado, Autonómica, Local, Foral, de la Junta de Castilla y León, etc. te van anunciando realidades terribles que no parecen convencer demasiado: mensajes no muy alentadores pero necesarios, más propios de un inmenso tanatorio con apelaciones a que si desde enero en Cataluña ya llevamos más de cien muertos, de si la semana santa pasada hubo 105, de si no podemos conducir por ti o que el alcohol puede matar. Mientras, a tu lado, si vas a 120 sólo te acompañan los camiones, los caballos motorizados relinchan a tu lado mientras tú confías en ser un fiel cumplidor de las normas. Relucientes vehículos llenos de potencia demuestran el poderío de quien va dentro.
Después del largo paseo por el asfalto, de cruzar provincias y más provincias, una ruta te lleva al lado del Camino de Santiago, junto al buen vino de Rioja. Tienes la suerte de ver a peregrinos por Nájera, Santo Domingo de la Calzada, Villafranca-Montes de Oca, el puerto de La Pedraja, Ibeas de Juarros (donde están las excavaciones de Atapuerca) y Burgos, la gran Burgos donde dicen que sólo hay dos estaciones: el invierno y la del tren.
Después, dirección a Sahagún, ya en el Camino de Santiago de León, desvío hacia Cistierna y a Riaño, pueblo famoso por el pantano. Allí fue el punto de encuentro con los guías locales, con quienes nos pasearon, con dos GRmanos destacados en esas tierras de los Picos de Europa. Carretera dirección a Asturias por el puerto de El Pontón, giro a la derecha hacia el valle de Valdeón y, arriba del puerto de Panderrueda (1450 metros), parada para ver el balcón de Picos, las montañas nevadas que conforman el valle de Valdeón, en donde nace y por donde discurre el río Cares. Tras el paseo hacia el mirador, fotos, estiramientos musculares humanos y caninos, bajada hacia el fondo del valle. Posada de Valdeón es el kilómetro cero de la carretera que conduce a Caín, a 480 metros allá abajo. De la carretera, mejor no hablar. Espectacular, retorcida, estrecha y anunciadora de sustos, aunque aquí no haya paneles con los 105 muertos. Después de Semana Santa la cortarán durante 35 días para construir un sentido para cada dirección en un tramo de un kilómetro, de ése que a algunos les hizo mirar para el otro lado y rezar a Genarín (¿quién es?, esperad) para que no viniera otro vehículo de cara. Un pueblo que estará incomunicado durante más de un mes, una noticia tremenda para urbanitas pero celebrada por los cainejos después de tantos años de paciente espera.
No, no pasamos “las de Caín”, y eso que estábamos allí, en medio de un interesante pueblo, con un albergue inacabado de diseño ultramoderno, lavabos y duchas unisex, todos juntos pero no revueltos. Habitación dedicada a roncadores, donde no estaban todos los que eran pero los que allí se refugiaron no se molestaron entre ellos, y eso que eran una pareja (no de hecho).
Los condumios fueron consistentes, con cenas y comidas propias para andar todo el día. Hubo quienes salieron a la del alba cada día, hombres y mujeres que se enfilaban por temerarios riscos en muy pronunciados desniveles. Subir quinientos metros era cuestión de minutos y de muchos esfuerzos, con un paisaje espectacular donde la nieve marcaba la altura y, abajo, los árboles parecían mediterráneos por sus flores y hojas. En este pueblo nunca nieva.
El actual núcleo habitado se llama Caín de Abajo. Antes nos explicaron que había otro pueblo, al que un día visitamos, Caín de Arriba, visita que acabamos en la cueva de los quesos, llamada Cueva de Santibaña, a 940 metros de altura. Los cainejos bajaron por las mejores condiciones de vida que ofrecía el actual espacio y por los cambios de formas de vida que provocaban los nuevos tiempos. Impresionó mucho cuando nuestros amigos nos dijeron que antes los cainejos no solían morir en su casa. Se despeñaban en sus actividades cotidianas: yendo a buscar las cabras, o sacándolas de zonas aéreas, transportando queso de un secadero a otro o a los mercados donde los vendían, en Cabrales y Cangas de Onís. Caín nos recibió con varios monolitos y placas al otro lado del puente. En total y de momento, cuatro. Descubrimos luego a quién estaban dedicadas. Y, en homenaje a Gregorio Pérez, copiamos todos los textos, que se incluyen ahora:
- Primer texto: “A Gregorio Pérez “El Cainejo”: ‘ No hice más que colocar mis manos y mis pies donde Gregorio había puesto los suyos’. Pidal
1 de agosto de 2004Los Montañeros de León
- Segundo texto:o 1904-1974El Cainejo A Gregorio Pérez El Cainejo en el 75 aniversario – Primera ascensión al Naranjo de Bulnes5 agosto 1979
- Tercer texto:o El equipo de “Al filo de lo Imposible”, a Gregorio Pérez El Cainejo precursor de la escalada de dificultad en España que junto a Don Pedro Pidal escaló por primera vez el Naranjo de Bulnes
En memoria
5 de agosto 1904 – 5 agosto 1993
- Cuarto texto:o A Gregorio Pérez (1853-1913)Muy esforzado, valiente, generoso y leal compañero de Don Pedro Pidal en la primera ascensión al Naranjo de Bulnes, el 5 de agosto de 1904.
Homenaje del G.V.M.AAgosto 1979
La deducción de tantos recuerdos es lógica. Es el orgullo de Caín a su paisano, que fue quien ayudó al marqués de Comillas a ascender por primera vez el Naranjo de Bulnes el 5 de agosto de 1904. Las placas no dicen que Pedro Pidal compró en Londres la cuerda que usaron, que llevaron dos botellas de vino, que una se la bebieron arriba y otra la dejaron para demostrarle a su rival francés que ellos ya habían llegado dos años antes que él, que para llegar al Naranjo tardaron dos días y que antes se entrenaron en un pico considerable. Son hechos de un pastor que representa a tantos cainejos anónimos y a muchas personas que han dedicado su vida a cuidar de sus animales en el campo, sin importarles el tiempo u otras circunstancias. Nos puso muy contentos cuando conocimos a un nieto del escalador, un señor mayor que nos lo confirmó mientras fabricaba artesanalmente objetos de madera de un nogal que había sido roto por un alud de nieve. Estaba sentado a la puerta de su casa, con las mismas herramientas que habían usado sus antepasados. O la conversación que mantuvimos con otro señor mayor del pueblo. Gente que aún salen a vigilar sus cabras u ovejas por unos desniveles que hay que ver y andar para explicar.
Este cainejo nos dijo que de su edad había treinta personas, que salían cada día y con unas piernas en forma. No se nos olvida la vista y el olfato con que le predijo a otros excursionistas que no serían capaces de subir por donde pretendían. Al poco rato bajaron para confirmárselo. Pensábamos en voz alta, nos interesaba cómo sería la vida aquí antes, nos costaba creer que se pudiera vivir sin nuestras comodidades, como si éstas hubieran estado siempre. Y admirábamos a esta gente a medida que hablábamos con ellos y que nuestros amigos de GRMANIA nos relataban los avatares de unos tiempos duros. Caín nos ofreció esa ruta tan paseada, la del Cares, que ya conocíamos bastante, y también otras. Impresionante cantidad de agua, con muchas cabras a lo largo del recorrido, animales que nos trajeron a la memoria eso de hacer el cabra, estar como cabras, la cabra tira al monte o estar cabreados. Eran animales reales, no de los de uso turístico para hacer la foto. Al final de la ruta, en Poncebos, fabes con almejas para recuperar fuerzas y afrontar la vuelta con lluvia. Una compañera hizo la heroicidad de acabarla con las dos botas de montaña totalmente destrozadas por debajo. Caín ha cambiado desde las veces anteriores en que fuimos. Hay más hostales, un nuevo albergue, personas amables y hospitalarias, caminantes, excursionistas y los turistas de cualquier lado, y muchos solteros. Dicen que hay veinte. También se ven chicas lationamericanas instaladas en el pueblo. Casas mejores, un entorno abierto a las visitas pero aún no demasiado domesticado para las grandes muchedumbres, con comidas contundentes como la fabada, las alubias con almejas, corzo, cabrito, trucha con jamón, ternera, pote. Un paisaje cambiante, típico de la vertiente norte y de Picos de Europa, unas montañas con tantas tonalidades como las que nos brindan los cambios de la meteorología, en especial el efecto de las cortinas de niebla que desdibujan los picos o los ocultan por partes, o el sol con sus matices desde el amanecer hasta el atardecer. La televisión predecía un tiempo y la realidad es que había tantos tiempos como momentos del día. Ésa era una de nuestras preocupaciones pero también el encanto. Nos gustó este pueblo encajonado al final del valle de Valdeón, esa antigua construcción para cazar lobos llamada El Chorco de los Lobos, la ermita de Corona, donde dicen que coronaron a Don Pelayo, y el queso azul y la mantequilla artesanal que compramos en Posada de Valdeón.
Subir para bajar o al revés, ambos retos nos ocuparon estos días, más para unos que para otros. Fueron esos momentos que recuerdas mejor cuando han pasado, incluso con ese barniz de nostalgia que aporta la memoria y las fotos digitales. Con tiempo también para alguna discusión entre personas amigas, como si fuera más debida a un supuesto mal de altura que no a causas con fundamento. Con paseos por praderas alfombradas con flores amarillas y azules que formaban un paisaje bucólico, tanto que a alguna ninfa del grupo se le disparó la imaginación. En más de un momento dijo sus deseos en voz alta y se creyó allí, retozando con algún fauno lascivo en una tienda de campaña, desgastando sus primaverales energías. A tal ser le llamó “maromo”. La imaginación al poder y con agua para lavarse más abajo. No pensó que allí cerca, en Caín, había veinte solteros, de los de carne y hueso. Y con muchas cabras.
Fueron días que algunos convertimos en nuestra particular celebración del décimo aniversario de GRMANIA. Sólo nos faltó levantar una jarra de cerveza al lado de tantas placas en homenaje a Gregorio Pérez y a Pedro Pidal. Nuestro homenaje a ellos, con cariño y respeto desde la cultura del esfuerzo.
Hubo abundante cerveza, pero no sólo esta bebida. El orujo fue el símbolo de estos días. Muchos chupitos de este aguardiente tan típico de las frías tierras leonesas. Después de la comida o de las cenas, cuando la noche nos traía el frío, el agua o la nieve allá arriba, quienes bebían degustaban esta libación en sus variadas formas: al natural, como crema o a las hierbas. Fue el mejor isostar para tantos paseos en muy fuerte ascenso y descenso.
Transcurridos los primeros días, las diecisiete personas se separaron hacia otros destinos. Después de conocer Lois y la acostumbrada hospitalidad de Antonio y Ginés, quedaron algunas que quisieron conocer la ciudad de León, sus monumentos y qué se hacía el Jueves Santo allí.
Dicen que vieron lo habitual que figura en los catálogos turísticos, devotas y serias procesiones por la tarde, los pasos de la Semana Santa, que visitaron y bebieron en el Barrio Húmedo (buen nombre) y que esperaron para la otra procesión, la que no figura en los religiosos catálogos turísticos pero que cada vez cala más hondo entre el ambiente bohemio y profano.
La noche del jueves al viernes santo, una muchedumbre se concentra en la plaza de San Martín, ante unos comensales que cenan en un resataurante con balcones. Son los miembros de la Cofradia del Padre Genarín. Allí cenan lo que ingirió Genaro una noche como la de hoy en el año 1929: sopas de ajo, queso, una naranja y orujo. Aquel lejano día, borracho y en mitad de la clalle de los Cubos, fue atropellado por el primer camión de la basura que hubo en León. Se quedó sin frenos y atropelló a este pellejero, borrachín, amante de burdeles y de tabernas que estaba realizando sus necesidades en mitad de la calle. En su homenaje, después del franquismo, se recuperó esta cofradía y esta procesión, cada vez con más público.
Los miembros de la cofradía salen al balcón, leen su anual homenaje a Genaro, nombran al nuevo cofrade y anuncian la nueva procesión, la cual saldrá de la Plaza del Grano más tarde.
En esta plaza se concentran muchos fieles, con muchas botellas de orujo y demás brebajes de un botellón casi general. Del camión allí instalado se descargan todos los “pasos” de tan curiosa procesión: la muerte, un tonel con un ramo de laurel, la imagen de Genaro agarrado con una mano a una farola encendida y sosteniendo una botella de orujo con la otra, los cofrades con pipa y puro, acompañantes con teas encendidas y la imagen de una mujer de las que dicen “de buen vivir” que lee la noticia de la muerte de su cliente en el diario.
La comitiva recorre el centro histórico de León, con banda de música y muchas botellas, alegría alcohólica y jolgorio general. Una multitud que, al paso que va, pronto eclipsará las otras celebraciones religiosas por volumen de público.
Pasa por la plaza de San Martín llena, así como todas las calles adyacentes. Se detiene en la explanada enfrente de la catedral. No se cabía. Allí se leen otros ripios ante el edificio religioso y siempre acaban con la frase de rigor que se repite a menudo:
“Y siguiendo sus costumbres,
que nunca fueron un lujo,
bebamos en su memoria,
otra copina de orujo”
Y se procede en consecuencia. La procesión continúa hasta el sitio en que murió, en el arco de la muralla, en la carretera de los Cubos. Llena a rebosar, a las tres de la madrugada, se procede a honrar a Genaro, bajo muchos focos de televisión, máquinas de fotos y otros focos de luz instalados para la ocasión. Nuevos ripios que acaban en los versos anteriores y un escalador que sube por las piedras de la muralla hasta la hornacina donde cada año se le pone una nueva corona y, dentro, un trozo de queso, una naranja, un trozo de pan y una petaca de orujo. La ceremonia acaba con los vasos de orujo de nuevo arriba.
Mientras, la procesión es una euforia colectiva donde se aprovecha para meterse con los de Valladolid, ridiculizar al actual alcalde (que hacía pagar su gomina del erario público), “coca cola asesina, el orujo al poder”, algún grito contra Zapatero, muchos contra el obispo y otros contra el Estatut, o afirmando que todo nacionalismo es fascismo. Los “pasos” de esta peculiar procesión acabaron aquí mientras mucho público dedicará la noche a honrar a Genaro como le corresponde.
Y GRMANIA estuvo allí, con aquella ninfa ya adulta que buscaba un maromo en Caín (con los que había aquí en medio de tanto gentío) y ahora como fiel devota de los “pasos” de Genarín. Y también estábamos los que la acompañábamos.
Al acabar, confirmamos nuestra fe “con una copina de orujo” en un bar de los alrededores.
Éramos diecisiete, un grupo considerable de personas relacionadas directa o indirectamente con GRMANIA. Todas nos atrevimos a partir el primer sábado vacacional de esa semana, santificada al gusto del consumidor, hacia ese interior lejano, hacia ese destino final situado en el centro habitado más bajo de la provincia de León, con nombre bíblico que nada tiene que ver con la realidad.
El paseo hacia allá se efectuó a la carta, o sea, según cada mapa personal y preferencias de itinerarios. Varios son los caminos que conducen a Caín. Los mapas, GPS y ese sexto sentido clave para resolver tantas dudas, todo ayudó para que nadie se perdiera.
Cuando hace años que pasas por la misma calzada parece que algo de ella forma parte de ti: la has visto cambiar (pero ella también te ha visto cambiar a ti), antes entraba por pueblos que ahora rodeas, observas nuevas estructuras, edificios diseñados a tenor de las nuevas arquitecturas e ingenierías, muchos clubs por todos los sitios, algún toro del anuncio aún en pie y la primavera por todas partes, esa estación que se nos muestra más o menos desarrollada en proporción al clima. Lo que en el Mediterráneo ya es el incipiente fruto, en el interior aún no es más que la hinchada yema o una recién estrenada flor en ese árbol que ya está impaciente por iniciar de nuevo el ciclo de la vida. Son los campos verdes, las llanuras como si fueran praderas asturianas pero con fecha de caducidad: dentro de unos meses el amarillo lo teñirá todo, después el gris para pasar al marrón, al descanso del barbecho y, vuelta a empezar.
Las carreteras, las autovías, autopistas o, si se prefiere, las siglas N, la A, la AP, la C, en versión carretera del Estado, Autonómica, Local, Foral, de la Junta de Castilla y León, etc. te van anunciando realidades terribles que no parecen convencer demasiado: mensajes no muy alentadores pero necesarios, más propios de un inmenso tanatorio con apelaciones a que si desde enero en Cataluña ya llevamos más de cien muertos, de si la semana santa pasada hubo 105, de si no podemos conducir por ti o que el alcohol puede matar. Mientras, a tu lado, si vas a 120 sólo te acompañan los camiones, los caballos motorizados relinchan a tu lado mientras tú confías en ser un fiel cumplidor de las normas. Relucientes vehículos llenos de potencia demuestran el poderío de quien va dentro.
Después del largo paseo por el asfalto, de cruzar provincias y más provincias, una ruta te lleva al lado del Camino de Santiago, junto al buen vino de Rioja. Tienes la suerte de ver a peregrinos por Nájera, Santo Domingo de la Calzada, Villafranca-Montes de Oca, el puerto de La Pedraja, Ibeas de Juarros (donde están las excavaciones de Atapuerca) y Burgos, la gran Burgos donde dicen que sólo hay dos estaciones: el invierno y la del tren.
Después, dirección a Sahagún, ya en el Camino de Santiago de León, desvío hacia Cistierna y a Riaño, pueblo famoso por el pantano. Allí fue el punto de encuentro con los guías locales, con quienes nos pasearon, con dos GRmanos destacados en esas tierras de los Picos de Europa. Carretera dirección a Asturias por el puerto de El Pontón, giro a la derecha hacia el valle de Valdeón y, arriba del puerto de Panderrueda (1450 metros), parada para ver el balcón de Picos, las montañas nevadas que conforman el valle de Valdeón, en donde nace y por donde discurre el río Cares. Tras el paseo hacia el mirador, fotos, estiramientos musculares humanos y caninos, bajada hacia el fondo del valle. Posada de Valdeón es el kilómetro cero de la carretera que conduce a Caín, a 480 metros allá abajo. De la carretera, mejor no hablar. Espectacular, retorcida, estrecha y anunciadora de sustos, aunque aquí no haya paneles con los 105 muertos. Después de Semana Santa la cortarán durante 35 días para construir un sentido para cada dirección en un tramo de un kilómetro, de ése que a algunos les hizo mirar para el otro lado y rezar a Genarín (¿quién es?, esperad) para que no viniera otro vehículo de cara. Un pueblo que estará incomunicado durante más de un mes, una noticia tremenda para urbanitas pero celebrada por los cainejos después de tantos años de paciente espera.
No, no pasamos “las de Caín”, y eso que estábamos allí, en medio de un interesante pueblo, con un albergue inacabado de diseño ultramoderno, lavabos y duchas unisex, todos juntos pero no revueltos. Habitación dedicada a roncadores, donde no estaban todos los que eran pero los que allí se refugiaron no se molestaron entre ellos, y eso que eran una pareja (no de hecho).
Los condumios fueron consistentes, con cenas y comidas propias para andar todo el día. Hubo quienes salieron a la del alba cada día, hombres y mujeres que se enfilaban por temerarios riscos en muy pronunciados desniveles. Subir quinientos metros era cuestión de minutos y de muchos esfuerzos, con un paisaje espectacular donde la nieve marcaba la altura y, abajo, los árboles parecían mediterráneos por sus flores y hojas. En este pueblo nunca nieva.
El actual núcleo habitado se llama Caín de Abajo. Antes nos explicaron que había otro pueblo, al que un día visitamos, Caín de Arriba, visita que acabamos en la cueva de los quesos, llamada Cueva de Santibaña, a 940 metros de altura. Los cainejos bajaron por las mejores condiciones de vida que ofrecía el actual espacio y por los cambios de formas de vida que provocaban los nuevos tiempos. Impresionó mucho cuando nuestros amigos nos dijeron que antes los cainejos no solían morir en su casa. Se despeñaban en sus actividades cotidianas: yendo a buscar las cabras, o sacándolas de zonas aéreas, transportando queso de un secadero a otro o a los mercados donde los vendían, en Cabrales y Cangas de Onís. Caín nos recibió con varios monolitos y placas al otro lado del puente. En total y de momento, cuatro. Descubrimos luego a quién estaban dedicadas. Y, en homenaje a Gregorio Pérez, copiamos todos los textos, que se incluyen ahora:
- Primer texto: “A Gregorio Pérez “El Cainejo”: ‘ No hice más que colocar mis manos y mis pies donde Gregorio había puesto los suyos’. Pidal
1 de agosto de 2004Los Montañeros de León
- Segundo texto:o 1904-1974El Cainejo A Gregorio Pérez El Cainejo en el 75 aniversario – Primera ascensión al Naranjo de Bulnes5 agosto 1979
- Tercer texto:o El equipo de “Al filo de lo Imposible”, a Gregorio Pérez El Cainejo precursor de la escalada de dificultad en España que junto a Don Pedro Pidal escaló por primera vez el Naranjo de Bulnes
En memoria
5 de agosto 1904 – 5 agosto 1993
- Cuarto texto:o A Gregorio Pérez (1853-1913)Muy esforzado, valiente, generoso y leal compañero de Don Pedro Pidal en la primera ascensión al Naranjo de Bulnes, el 5 de agosto de 1904.
Homenaje del G.V.M.AAgosto 1979
La deducción de tantos recuerdos es lógica. Es el orgullo de Caín a su paisano, que fue quien ayudó al marqués de Comillas a ascender por primera vez el Naranjo de Bulnes el 5 de agosto de 1904. Las placas no dicen que Pedro Pidal compró en Londres la cuerda que usaron, que llevaron dos botellas de vino, que una se la bebieron arriba y otra la dejaron para demostrarle a su rival francés que ellos ya habían llegado dos años antes que él, que para llegar al Naranjo tardaron dos días y que antes se entrenaron en un pico considerable. Son hechos de un pastor que representa a tantos cainejos anónimos y a muchas personas que han dedicado su vida a cuidar de sus animales en el campo, sin importarles el tiempo u otras circunstancias. Nos puso muy contentos cuando conocimos a un nieto del escalador, un señor mayor que nos lo confirmó mientras fabricaba artesanalmente objetos de madera de un nogal que había sido roto por un alud de nieve. Estaba sentado a la puerta de su casa, con las mismas herramientas que habían usado sus antepasados. O la conversación que mantuvimos con otro señor mayor del pueblo. Gente que aún salen a vigilar sus cabras u ovejas por unos desniveles que hay que ver y andar para explicar.
Este cainejo nos dijo que de su edad había treinta personas, que salían cada día y con unas piernas en forma. No se nos olvida la vista y el olfato con que le predijo a otros excursionistas que no serían capaces de subir por donde pretendían. Al poco rato bajaron para confirmárselo. Pensábamos en voz alta, nos interesaba cómo sería la vida aquí antes, nos costaba creer que se pudiera vivir sin nuestras comodidades, como si éstas hubieran estado siempre. Y admirábamos a esta gente a medida que hablábamos con ellos y que nuestros amigos de GRMANIA nos relataban los avatares de unos tiempos duros. Caín nos ofreció esa ruta tan paseada, la del Cares, que ya conocíamos bastante, y también otras. Impresionante cantidad de agua, con muchas cabras a lo largo del recorrido, animales que nos trajeron a la memoria eso de hacer el cabra, estar como cabras, la cabra tira al monte o estar cabreados. Eran animales reales, no de los de uso turístico para hacer la foto. Al final de la ruta, en Poncebos, fabes con almejas para recuperar fuerzas y afrontar la vuelta con lluvia. Una compañera hizo la heroicidad de acabarla con las dos botas de montaña totalmente destrozadas por debajo. Caín ha cambiado desde las veces anteriores en que fuimos. Hay más hostales, un nuevo albergue, personas amables y hospitalarias, caminantes, excursionistas y los turistas de cualquier lado, y muchos solteros. Dicen que hay veinte. También se ven chicas lationamericanas instaladas en el pueblo. Casas mejores, un entorno abierto a las visitas pero aún no demasiado domesticado para las grandes muchedumbres, con comidas contundentes como la fabada, las alubias con almejas, corzo, cabrito, trucha con jamón, ternera, pote. Un paisaje cambiante, típico de la vertiente norte y de Picos de Europa, unas montañas con tantas tonalidades como las que nos brindan los cambios de la meteorología, en especial el efecto de las cortinas de niebla que desdibujan los picos o los ocultan por partes, o el sol con sus matices desde el amanecer hasta el atardecer. La televisión predecía un tiempo y la realidad es que había tantos tiempos como momentos del día. Ésa era una de nuestras preocupaciones pero también el encanto. Nos gustó este pueblo encajonado al final del valle de Valdeón, esa antigua construcción para cazar lobos llamada El Chorco de los Lobos, la ermita de Corona, donde dicen que coronaron a Don Pelayo, y el queso azul y la mantequilla artesanal que compramos en Posada de Valdeón.
Subir para bajar o al revés, ambos retos nos ocuparon estos días, más para unos que para otros. Fueron esos momentos que recuerdas mejor cuando han pasado, incluso con ese barniz de nostalgia que aporta la memoria y las fotos digitales. Con tiempo también para alguna discusión entre personas amigas, como si fuera más debida a un supuesto mal de altura que no a causas con fundamento. Con paseos por praderas alfombradas con flores amarillas y azules que formaban un paisaje bucólico, tanto que a alguna ninfa del grupo se le disparó la imaginación. En más de un momento dijo sus deseos en voz alta y se creyó allí, retozando con algún fauno lascivo en una tienda de campaña, desgastando sus primaverales energías. A tal ser le llamó “maromo”. La imaginación al poder y con agua para lavarse más abajo. No pensó que allí cerca, en Caín, había veinte solteros, de los de carne y hueso. Y con muchas cabras.
Fueron días que algunos convertimos en nuestra particular celebración del décimo aniversario de GRMANIA. Sólo nos faltó levantar una jarra de cerveza al lado de tantas placas en homenaje a Gregorio Pérez y a Pedro Pidal. Nuestro homenaje a ellos, con cariño y respeto desde la cultura del esfuerzo.
Hubo abundante cerveza, pero no sólo esta bebida. El orujo fue el símbolo de estos días. Muchos chupitos de este aguardiente tan típico de las frías tierras leonesas. Después de la comida o de las cenas, cuando la noche nos traía el frío, el agua o la nieve allá arriba, quienes bebían degustaban esta libación en sus variadas formas: al natural, como crema o a las hierbas. Fue el mejor isostar para tantos paseos en muy fuerte ascenso y descenso.
Transcurridos los primeros días, las diecisiete personas se separaron hacia otros destinos. Después de conocer Lois y la acostumbrada hospitalidad de Antonio y Ginés, quedaron algunas que quisieron conocer la ciudad de León, sus monumentos y qué se hacía el Jueves Santo allí.
Dicen que vieron lo habitual que figura en los catálogos turísticos, devotas y serias procesiones por la tarde, los pasos de la Semana Santa, que visitaron y bebieron en el Barrio Húmedo (buen nombre) y que esperaron para la otra procesión, la que no figura en los religiosos catálogos turísticos pero que cada vez cala más hondo entre el ambiente bohemio y profano.
La noche del jueves al viernes santo, una muchedumbre se concentra en la plaza de San Martín, ante unos comensales que cenan en un resataurante con balcones. Son los miembros de la Cofradia del Padre Genarín. Allí cenan lo que ingirió Genaro una noche como la de hoy en el año 1929: sopas de ajo, queso, una naranja y orujo. Aquel lejano día, borracho y en mitad de la clalle de los Cubos, fue atropellado por el primer camión de la basura que hubo en León. Se quedó sin frenos y atropelló a este pellejero, borrachín, amante de burdeles y de tabernas que estaba realizando sus necesidades en mitad de la calle. En su homenaje, después del franquismo, se recuperó esta cofradía y esta procesión, cada vez con más público.
Los miembros de la cofradía salen al balcón, leen su anual homenaje a Genaro, nombran al nuevo cofrade y anuncian la nueva procesión, la cual saldrá de la Plaza del Grano más tarde.
En esta plaza se concentran muchos fieles, con muchas botellas de orujo y demás brebajes de un botellón casi general. Del camión allí instalado se descargan todos los “pasos” de tan curiosa procesión: la muerte, un tonel con un ramo de laurel, la imagen de Genaro agarrado con una mano a una farola encendida y sosteniendo una botella de orujo con la otra, los cofrades con pipa y puro, acompañantes con teas encendidas y la imagen de una mujer de las que dicen “de buen vivir” que lee la noticia de la muerte de su cliente en el diario.
La comitiva recorre el centro histórico de León, con banda de música y muchas botellas, alegría alcohólica y jolgorio general. Una multitud que, al paso que va, pronto eclipsará las otras celebraciones religiosas por volumen de público.
Pasa por la plaza de San Martín llena, así como todas las calles adyacentes. Se detiene en la explanada enfrente de la catedral. No se cabía. Allí se leen otros ripios ante el edificio religioso y siempre acaban con la frase de rigor que se repite a menudo:
“Y siguiendo sus costumbres,
que nunca fueron un lujo,
bebamos en su memoria,
otra copina de orujo”
Y se procede en consecuencia. La procesión continúa hasta el sitio en que murió, en el arco de la muralla, en la carretera de los Cubos. Llena a rebosar, a las tres de la madrugada, se procede a honrar a Genaro, bajo muchos focos de televisión, máquinas de fotos y otros focos de luz instalados para la ocasión. Nuevos ripios que acaban en los versos anteriores y un escalador que sube por las piedras de la muralla hasta la hornacina donde cada año se le pone una nueva corona y, dentro, un trozo de queso, una naranja, un trozo de pan y una petaca de orujo. La ceremonia acaba con los vasos de orujo de nuevo arriba.
Mientras, la procesión es una euforia colectiva donde se aprovecha para meterse con los de Valladolid, ridiculizar al actual alcalde (que hacía pagar su gomina del erario público), “coca cola asesina, el orujo al poder”, algún grito contra Zapatero, muchos contra el obispo y otros contra el Estatut, o afirmando que todo nacionalismo es fascismo. Los “pasos” de esta peculiar procesión acabaron aquí mientras mucho público dedicará la noche a honrar a Genaro como le corresponde.
Y GRMANIA estuvo allí, con aquella ninfa ya adulta que buscaba un maromo en Caín (con los que había aquí en medio de tanto gentío) y ahora como fiel devota de los “pasos” de Genarín. Y también estábamos los que la acompañábamos.
Al acabar, confirmamos nuestra fe “con una copina de orujo” en un bar de los alrededores.
domingo, 12 de febrero de 2006
GR92, 11 de febrero de 2006: etapa 1 bis, de Llançà a Cadaqués
La luminosidad invernal desde el parque natural del Cap de Creus
GRmanos y GRmanas,
En contra de los tópicos de algunos dichos populares, en esta ocasión segundas partes sí han sido buenas. Las condiciones meteorológicas fueron favorables y permitieron no sólo acabar la primera etapa, también disfrutar del agua (no de la lluvia), de la auténtica costa brava y de la luminosidad propia de esos días invernales en que el sol coloca a cada color en su lugar natural.
Las iniciales suspicacias en torno al tiempo fueron motivo de comentario a lo largo de trayecto, un viaje que discurrió por ese camino hacia el norte que tantas veces repetiremos, una vía abierta a tantos pueblos, a tantos productos y a tanto comercio sin boicots ocasionales. El traslado hacia Llançà fue el principio de algunas conversaciones en medio de la propensión al sueño, una primera toma de contacto con quien te rodea y hace un mes no has visto. No obstante, siempre hay quienes empiezan el camino con tantas energías que ya se atreven con temas sensibles, hacen un primer arreglo del mundo y hasta hablan del próximo carnaval. Hubo algún momento en que, mientras un reducido sector negociaba sobre disfraces escatológicos, otro sector se refería a las últimas producciones intelectuales de esas tres mentes privilegiadas del partido conservador, dirigidas por el sabio de Georghtawn. Pura coincidencia en el tiempo de ambas conversaciones o una mala pasada del inconsciente más consciente.
Llançà estaba seco con el mar al fondo. El pueblo, aún dormido, paseaba su soledad matinal, acrecentada por tantas viviendas cerradas, tanta arquitectura fantasma que ocupa un lugar en el espacio costero para revivir cada verano y cerrarse hasta el siguiente. Y, al fondo, el mar.
En primer plano, calentamiento general. Sí. En la playa, al fondo se divisaban tres personas ataviadas con trajes de neopreno que, a primera hora de la mañana, ya ponían a punto su musculatura. Llamaban la atención sus movimientos, tanto que los aspavientos que se les veían hubo quien los asoció con simulacros de sardanas antes de lanzarse al agua. Quien decía esto era un especialista en suscitar calentamientos, pero de otra clase. También alguien dejó caer una iniciativa a tener en cuenta: la posibilidad de efectuar alguna tabla gimnástica breve nada más bajar del autocar. Todos juntos, cual orientales, estirando y tonificando músculos y mentes antes de entrar en acción. El espectáculo estaría servido. Gratis.
La primera línea de la costa en invierno no la forman ni los apartamentos ni los yates ni las tumbonas. Las olas, la tramontana y las mareas trasladan a esa arena y piedras negras los restos naturales y artificiales que nunca debieron ir al agua. Pero ella, amable, nos los devuelve como si fuera un gesto más para afearnos nuestra conducta: botellas de plástico, maderas, papeles, trozos de hormigón que no respetan ninguna ley de costas, felizmente arrancados por el temporal, algunas tumbonas y barcas despanzurradas como si fueran restos veraniegos ya inservibles. También la playa muestra objetos más cotidianos, toallas olvidadas, restos orgánicos de amores ya caducados, papeleras aún llenas de lo que queda de placeres ya consumidos. Y, siempre, cerca o al fondo, el mar. El camino de Ronda te acerca a verlo, a saborear su espuma, a oler el salitre, a que tus oídos se llenen del continuo batir de las olas, de ese ronroneo seguido y continuo que ha recortado las rocas más blandas y que, con su furia de mar bravío, enseña el dibujo de su obra maestra aún inacabada.
Y también el viento, ahora que quieren adornar el paisaje de esta zona con algunos molinos eólicos. Un viento –dicen- con efectos secundarios en las mentes de los lugareños, aunque sus efectos primarios se podían notar de manera suave. Es la costa en invierno, son las playas vírgenes porque son así, sin duchas que funcionen, sin tractores que limpien, sin olor a bronceado ni a fritangas, sin los símbolos del placentero asueto estival.
Tanto paisaje invitaba a buscar un rincón para la pitanza. Cómo no, debía ser en una cala no acondicionada para la postal bucólica: tenía una barca pero estaba sucia y de al revés; la playa, con restos variados y el servicio de comidas y bebidas era el que salía de cada mochila. Bien colocados aprovechando el desnivel orográfico, había diferentes alturas corporales, bien estratificadas. Los problemas venían a la hora de hacer circular los caldos en bota. Porque esta vez eran tres: de chorro, de chorrito y de chorrazo respectivamente. A pesar de la ley de la gravedad, subían y bajaban bien los desniveles y asentaban los condumios con sus digestivos líquidos. Hubo fotos en todas direcciones, el evento era único y se prestaba a ser guardado en formato digital.
Desde aquí a Port de la Selva, pasando por un camino que bordeaba el mar y te obligaba a estar atento, no siendo que una metedura de pata te condujera al abismo marino. Este pueblo, también adormilado por la hibernación, obligó a tensar la musculatura porque se avecinaban suaves subidas y bajadas que nos conducirían a una sostenida ascensión final. El cementerio nos despidió (“qué solos se quedan los muertos”, dijo el poeta) y, a partir de aquí, las vistas se ampliaban a medida que las fuerzas empujaban a los cuerpos hasta arriba. No hubo problemas porque la llegada al alto devolvía la amplitud del paisaje recortado de la costa por un lado y, por el otro, los atisbos del principio del término municipal de Cadaqués. Estábamos en el término medio, con sed y con las vejigas que pedían a gritos ser aliviadas. Y, en estos casos, también hay gente sabia que da lecciones gratis. Nuestro lobo de mar aconsejaba que, en situaciones así, cuando alguien iba a efectuar una micción, lo hiciera siempre a sotavento, nunca a barlovento. Atestiguaba que así se lo enseñaban a los grumetes en sus primeras lecciones acerca del mar.
El trayecto hacia el pueblo de Dalí estuvo salpicado de continuas lecciones históricas. Hubo quienes demostraron su amplitud cultural y derrocharon conocimientos a diestro y siniestro, auténticas disertaciones sobre tantos búnkeres de la segunda guerra mundial, prevenciones franquistas ante posibles amenazas aliadas, la defensa patria ante supuestos enemigos que llegarían por mar. También el territorio enseñaba los restos de tantos bancales de viñedos arrasados años a por la filoxera, un camino a Cadaqués perfecto, con piedras encajadas tan bien que aún seguía siendo una obra maestra de la ingeniería popular. Allá arriba, majestuoso, el monasterio de Sant Pere de Rodes. Más arriba aún, los restos de un castillo. A la derecha, los volúmenes geométricos de una antigua base militar encima de Cadaqués y, siempre, siempre, el azul del mar como relajante compañía. No, aún nadie le ha puesto al agua marina el letrero de “privado”, como tantos que salpicaban el camino.
Era un placer andar por una senda tan bien hecha, como si fueran dos líneas tendidas que, si las seguías, te conducían a ese horizonte que se representaba en un pueblo blanco, con una iglesia, museos, artistas y esa imagen que aún se alimenta de glorias pictóricas pasadas. A los lados, la vegetación mediterránea que aún aguanta, impertérrita, los vientos de la zona y tantos incendios como ha habido. Pronto, Port Lligat y Cadaqués. Hubo que renunciar a ver la conocida imagen de la casa de Dalí pero no se perdonó la ceremonia de la comida. Antes, la playa en la fachada más conocida de este pueblo. La arena, el agua salada, el paseo y el deleite de breves pero intensos momentos que no se pagan con dinero.
Detrás nuestro había un edificio que, cómo no, debía ser centro de acogida y de comida. Su fachada dejaba leer un enorme letrero que bien podía hacer honor a GRMANIA: “Societat L’Amistat”. Y allí, en el bar El Casino, el grupo fue muy bien acogido y mejor servido por personas latinoamericanas. Un sitio para recordar, pues no es fácil estar tan bien cuando se está bien y, encima, con ese cuadro natural que lo compone el mar, las rocas, la playa, la luz, el sol y algún barco al fondo (pero todo con una buena cerveza en la mano).
Acabado el ágape, el bienestar posterior provocó originalidades. Por ejemplo, algunos ya sugerían lo de rebautizarse como “GR y Manías” y, otros, más prácticos, ya pensaban en la próxima etapa por tierras tarragoninas con calçotada incluida. De esto se habló y se concretó antes de iniciar la vuelta a los orígenes. Propuesta aprobada, con lista de asistencia incluida.
Ya en marcha, en algunos tramos del camino hubo quien animó el trayecto con sus habituales intervenciones, muy celebradas entre parte del sector femenino. Alguien hablaba del calor de la calefacción del autocar, aunque al lado de su asiento llevaba a quien en cada etapa se consagra como calentador oficial (bautizado en secreto por un notable del grupo como: “el que las pone...”). Debe estar preparando sus intervenciones del día de la calçotada: ¡qué dirá ante tan lascivo manjar!.
El paisaje de retorno dejaba ver al fondo las cimas pirenaicas llenas de nieve. Montañas que bien pudieran ser un homenaje personal al recuerdo de uno de los más grandes alpinistas, desaparecido la semana pasada en el Makalu, el francés Jean Christophe Lafaille. En su homenaje, he aquí la frase que figura hoy en su web oficial: http://www.jclafaille.com/
“La vie à ses raisons que la raison ignore...”
Evaristo
Terrassa, 12 de febrero de 2006
Texto número 47 de http://afondonatural.blogspot.com
GRmanos y GRmanas,
En contra de los tópicos de algunos dichos populares, en esta ocasión segundas partes sí han sido buenas. Las condiciones meteorológicas fueron favorables y permitieron no sólo acabar la primera etapa, también disfrutar del agua (no de la lluvia), de la auténtica costa brava y de la luminosidad propia de esos días invernales en que el sol coloca a cada color en su lugar natural.
Las iniciales suspicacias en torno al tiempo fueron motivo de comentario a lo largo de trayecto, un viaje que discurrió por ese camino hacia el norte que tantas veces repetiremos, una vía abierta a tantos pueblos, a tantos productos y a tanto comercio sin boicots ocasionales. El traslado hacia Llançà fue el principio de algunas conversaciones en medio de la propensión al sueño, una primera toma de contacto con quien te rodea y hace un mes no has visto. No obstante, siempre hay quienes empiezan el camino con tantas energías que ya se atreven con temas sensibles, hacen un primer arreglo del mundo y hasta hablan del próximo carnaval. Hubo algún momento en que, mientras un reducido sector negociaba sobre disfraces escatológicos, otro sector se refería a las últimas producciones intelectuales de esas tres mentes privilegiadas del partido conservador, dirigidas por el sabio de Georghtawn. Pura coincidencia en el tiempo de ambas conversaciones o una mala pasada del inconsciente más consciente.
Llançà estaba seco con el mar al fondo. El pueblo, aún dormido, paseaba su soledad matinal, acrecentada por tantas viviendas cerradas, tanta arquitectura fantasma que ocupa un lugar en el espacio costero para revivir cada verano y cerrarse hasta el siguiente. Y, al fondo, el mar.
En primer plano, calentamiento general. Sí. En la playa, al fondo se divisaban tres personas ataviadas con trajes de neopreno que, a primera hora de la mañana, ya ponían a punto su musculatura. Llamaban la atención sus movimientos, tanto que los aspavientos que se les veían hubo quien los asoció con simulacros de sardanas antes de lanzarse al agua. Quien decía esto era un especialista en suscitar calentamientos, pero de otra clase. También alguien dejó caer una iniciativa a tener en cuenta: la posibilidad de efectuar alguna tabla gimnástica breve nada más bajar del autocar. Todos juntos, cual orientales, estirando y tonificando músculos y mentes antes de entrar en acción. El espectáculo estaría servido. Gratis.
La primera línea de la costa en invierno no la forman ni los apartamentos ni los yates ni las tumbonas. Las olas, la tramontana y las mareas trasladan a esa arena y piedras negras los restos naturales y artificiales que nunca debieron ir al agua. Pero ella, amable, nos los devuelve como si fuera un gesto más para afearnos nuestra conducta: botellas de plástico, maderas, papeles, trozos de hormigón que no respetan ninguna ley de costas, felizmente arrancados por el temporal, algunas tumbonas y barcas despanzurradas como si fueran restos veraniegos ya inservibles. También la playa muestra objetos más cotidianos, toallas olvidadas, restos orgánicos de amores ya caducados, papeleras aún llenas de lo que queda de placeres ya consumidos. Y, siempre, cerca o al fondo, el mar. El camino de Ronda te acerca a verlo, a saborear su espuma, a oler el salitre, a que tus oídos se llenen del continuo batir de las olas, de ese ronroneo seguido y continuo que ha recortado las rocas más blandas y que, con su furia de mar bravío, enseña el dibujo de su obra maestra aún inacabada.
Y también el viento, ahora que quieren adornar el paisaje de esta zona con algunos molinos eólicos. Un viento –dicen- con efectos secundarios en las mentes de los lugareños, aunque sus efectos primarios se podían notar de manera suave. Es la costa en invierno, son las playas vírgenes porque son así, sin duchas que funcionen, sin tractores que limpien, sin olor a bronceado ni a fritangas, sin los símbolos del placentero asueto estival.
Tanto paisaje invitaba a buscar un rincón para la pitanza. Cómo no, debía ser en una cala no acondicionada para la postal bucólica: tenía una barca pero estaba sucia y de al revés; la playa, con restos variados y el servicio de comidas y bebidas era el que salía de cada mochila. Bien colocados aprovechando el desnivel orográfico, había diferentes alturas corporales, bien estratificadas. Los problemas venían a la hora de hacer circular los caldos en bota. Porque esta vez eran tres: de chorro, de chorrito y de chorrazo respectivamente. A pesar de la ley de la gravedad, subían y bajaban bien los desniveles y asentaban los condumios con sus digestivos líquidos. Hubo fotos en todas direcciones, el evento era único y se prestaba a ser guardado en formato digital.
Desde aquí a Port de la Selva, pasando por un camino que bordeaba el mar y te obligaba a estar atento, no siendo que una metedura de pata te condujera al abismo marino. Este pueblo, también adormilado por la hibernación, obligó a tensar la musculatura porque se avecinaban suaves subidas y bajadas que nos conducirían a una sostenida ascensión final. El cementerio nos despidió (“qué solos se quedan los muertos”, dijo el poeta) y, a partir de aquí, las vistas se ampliaban a medida que las fuerzas empujaban a los cuerpos hasta arriba. No hubo problemas porque la llegada al alto devolvía la amplitud del paisaje recortado de la costa por un lado y, por el otro, los atisbos del principio del término municipal de Cadaqués. Estábamos en el término medio, con sed y con las vejigas que pedían a gritos ser aliviadas. Y, en estos casos, también hay gente sabia que da lecciones gratis. Nuestro lobo de mar aconsejaba que, en situaciones así, cuando alguien iba a efectuar una micción, lo hiciera siempre a sotavento, nunca a barlovento. Atestiguaba que así se lo enseñaban a los grumetes en sus primeras lecciones acerca del mar.
El trayecto hacia el pueblo de Dalí estuvo salpicado de continuas lecciones históricas. Hubo quienes demostraron su amplitud cultural y derrocharon conocimientos a diestro y siniestro, auténticas disertaciones sobre tantos búnkeres de la segunda guerra mundial, prevenciones franquistas ante posibles amenazas aliadas, la defensa patria ante supuestos enemigos que llegarían por mar. También el territorio enseñaba los restos de tantos bancales de viñedos arrasados años a por la filoxera, un camino a Cadaqués perfecto, con piedras encajadas tan bien que aún seguía siendo una obra maestra de la ingeniería popular. Allá arriba, majestuoso, el monasterio de Sant Pere de Rodes. Más arriba aún, los restos de un castillo. A la derecha, los volúmenes geométricos de una antigua base militar encima de Cadaqués y, siempre, siempre, el azul del mar como relajante compañía. No, aún nadie le ha puesto al agua marina el letrero de “privado”, como tantos que salpicaban el camino.
Era un placer andar por una senda tan bien hecha, como si fueran dos líneas tendidas que, si las seguías, te conducían a ese horizonte que se representaba en un pueblo blanco, con una iglesia, museos, artistas y esa imagen que aún se alimenta de glorias pictóricas pasadas. A los lados, la vegetación mediterránea que aún aguanta, impertérrita, los vientos de la zona y tantos incendios como ha habido. Pronto, Port Lligat y Cadaqués. Hubo que renunciar a ver la conocida imagen de la casa de Dalí pero no se perdonó la ceremonia de la comida. Antes, la playa en la fachada más conocida de este pueblo. La arena, el agua salada, el paseo y el deleite de breves pero intensos momentos que no se pagan con dinero.
Detrás nuestro había un edificio que, cómo no, debía ser centro de acogida y de comida. Su fachada dejaba leer un enorme letrero que bien podía hacer honor a GRMANIA: “Societat L’Amistat”. Y allí, en el bar El Casino, el grupo fue muy bien acogido y mejor servido por personas latinoamericanas. Un sitio para recordar, pues no es fácil estar tan bien cuando se está bien y, encima, con ese cuadro natural que lo compone el mar, las rocas, la playa, la luz, el sol y algún barco al fondo (pero todo con una buena cerveza en la mano).
Acabado el ágape, el bienestar posterior provocó originalidades. Por ejemplo, algunos ya sugerían lo de rebautizarse como “GR y Manías” y, otros, más prácticos, ya pensaban en la próxima etapa por tierras tarragoninas con calçotada incluida. De esto se habló y se concretó antes de iniciar la vuelta a los orígenes. Propuesta aprobada, con lista de asistencia incluida.
Ya en marcha, en algunos tramos del camino hubo quien animó el trayecto con sus habituales intervenciones, muy celebradas entre parte del sector femenino. Alguien hablaba del calor de la calefacción del autocar, aunque al lado de su asiento llevaba a quien en cada etapa se consagra como calentador oficial (bautizado en secreto por un notable del grupo como: “el que las pone...”). Debe estar preparando sus intervenciones del día de la calçotada: ¡qué dirá ante tan lascivo manjar!.
El paisaje de retorno dejaba ver al fondo las cimas pirenaicas llenas de nieve. Montañas que bien pudieran ser un homenaje personal al recuerdo de uno de los más grandes alpinistas, desaparecido la semana pasada en el Makalu, el francés Jean Christophe Lafaille. En su homenaje, he aquí la frase que figura hoy en su web oficial: http://www.jclafaille.com/
“La vie à ses raisons que la raison ignore...”
Evaristo
Terrassa, 12 de febrero de 2006
Texto número 47 de http://afondonatural.blogspot.com
domingo, 15 de enero de 2006
GR92, 14 de enero de 2006: etapa 1 per Sant Pere de Rodes i El Port de la Selva
Etapa 1 del GR92 (por GR11): de Sant Pere de Rodes a Port de la Selva
Contra los elementos no caminamos
GRmanos y GRmanas,
Cuando toda la ciudad de Terrassa incitaba desde sus marquesinas publicitarias a practicar la “passió per córrer” (en la Media Maratón del 22 de enero), las ganas de empezar el año con un nuevo GR se vieron truncadas por los elementos meteorológicos. Debía ser el GR92 de Llançà a Cadaqués pero la aventura andarina se quedó en la bajada de Sant Pere de Rodes hasta El Port de la Selva por el GR11. La pasión hubo que reservarla para otra ocasión o sublimarla de otras maneras, que haberlas haylas.
La empresa transportadora nos sorprendió con un vehículo que se adapta mejor a los imponderables de asistencia con que debe luchar quien se encarga del tema. Sin embargo, hubo quien echó de menos el anterior microbús, con la nostalgia que le producía perder el sonido de sus particulares elementos mecánicos. Pero también la nueva o remodelada máquina da para mucho, sobre todo las historias que surgen en los desplazamientos. En esta ocasión se oyó de todo. Además del habitual pase de modelos de las posturas de quienes duermen, hubo conversadores que animaron o enervaron la libido de algunos sectores. Rebuscados sentidos de frases, uso de la semántica específica y ese gozo que produce el hablar por hablar pero refiriéndose al final a menudo a eso. A pesar de que el vehículo estaba bien tapizado, las osamentas particulares debían encajar en los espacios reducidos de los asientos. También surgieron propuestas no muy futuribles de reparto de los espacios atendiendo a los estados físicos de los presentes. Los cuerpos a veces ya se resienten más de la cuenta y algunos chasis ya empiezan a necesitar alguna capa de pintura. Pero aguantamos hasta la lluvia.
Los regalos navideños, como cada año, se presentaron en público aprovechando el asueto del traslado. Estrenos de pantalones que hasta permitían tocarlos, prendas expuestas a toques de calidad, aparatos de tecnología punta como PDA que te sitúan en el mundo por si no sabías dónde estás y hasta relojes de marcas de lujo se vieron en alguna muñeca que habitualmente trata con dinero.
La nueva ruta discurre por el corredor mediterráneo hacia el norte. La Mola quedaba atrás mientras el Montseny se asomaba como un punto de referencia más que daría paso a las llanuras de las comarcas de Girona. Pero no quedamos por aquí, nuestro destino es el Empordà y sus efluvios parece que se empezaron a notar. No, no soplaba la tramontana, a nadie aparentemente le visitó la musa artística pero quizá la lluvia y la magia de esta tierra se confabularan para trastocarnos los planes y alterar algo la receptividad y adaptación a las condiciones meteorológicas que lidiábamos.
Las vivencias de otros tiempos más jóvenes vinieron a la memoria de una GRmana, que recordaba sus añorados tiempos en que veraneaba en Llançà y bajaba los 164 escalones para llegar a la cala Cau dell Llop. Antes era eso y ahora era el agua que no paraba. Las habituales dudas se resolvieron con un gesto de placer. Lo más práctico, aliviar las vejigas y reconfortar el estómago sentados en un bar con bebidas y sólo mojándose por dentro. Vilajuïga acogió a los desconcertados caminantes. Después, para dar tiempo a que se decidieran las nubes por si nos concedían una tregua, qué mejor que una visita cultural a Sant Pere de Rodes, espectacular construcción que ha bebido de tantas historias en su puesto como atalaya de tantos pueblos que recalaron en aquellas radas de allá al fondo.
Merecía la pena ver cómo había quedado la reconstrucción de lo que quedaba después de tantos saqueos y destrucciones. El resultado final es una obra de arquitectura e ingeniería que magnifica aquellos restos que se pierden en el tiempo, una acumulación de trozos construidos a lo largo de varios siglos hasta que Caja Madrid financió la obra. Sí, tuvo que ser una entidad de ahorro madrileña la que se hiciera cargo de pagar todo. Y nosotros allí, mojándonos mientras leíamos en una placa que el príncipe inauguró el final de la reconstrucción el 21 de julio de 1999. A esas horas de ese sábado, tal realeza debía estar pensando en otros menesteres, al lado del ínclito Rouco Varela, el cual mojaba con agua del Jordán a su Leonor de todos los Santos.
La edificación nos mostró sus entrañas y se encarnó en una voz masculina que, en primera persona, nos narró su historia en un audiovisual al uso. La atención del público se vio alterada por la expectación que causó que una Biblia de aquí fuera usurpada y estuviera en manos de museos franceses. Ante tal rapiña estalló la ira y varias voces se encomendaron al efecto “que vuelvan los legajos de Salamanca”. Pronto quizá sopesen la posibilidad de elevar quejas diplomáticas para que esta afrenta sea saldada y abrir así otra polémica más.
Quién lo diría que acabamos un GR y una etapa en un monasterio de monjas y ahora reemprendemos la marcha y un nuevo GR con esta visita a un antiguo monasterio benedictino. Su situación, sus vistas al mas Mediterráneo y las vistas de El Port de la Selva era un placer para los sentidos. Las tonalidades del cielo plomizo cuando deja de llover se abrieron y, a medida que bajábamos por el GR 11, el paisaje nos regalaba a la vista la luz invernal que presenta los colores tal como son, con ese pueblo de casas blancas al fondo y con los recortes y las formas variadas que el mar y la costa se han encargado de labrar a lo largo de los siglos. Es la costa más brava en un paisaje libre de visitantes, con casas cerradas al lado de otras que eran abiertas por propietarios con coches de lujo.
La bajada significaba dejar atrás aquel gran edificio que en su día estuvo rodeado por bancales llenos de viñedos, con alguna tumba antigua a un lado mientras Selva de Mar parecía un pueblo de mar pero ya en el interior. En realidad antes fue el núcleo principal de los pescadores que iban a pescar a las playas a donde ahora estábamos.
La playa de El Port de la Selva sirvió para unir el GR11 y el 92 y para enfrentarnos con las dudas de la hora, con los planes de quienes deberían volver antes, con posibles propuestas andarinas y con quien hoy no fue nuestro aliado: el tiempo. Esta situación suscitó algunos tintineos de sables y una cierta imagen de indecisión. No soplaba la tramontana pero tampoco era echar leña al fuego por una situación que en diez años no se había dado nunca. La etapa se redujo a cinco kilómetros gracias a que las nubes nos lo permitieron, cosa que habría que agradecerles. No obstante, hubo también cabezas pensantes que echaban de menos el orden y las directrices de una voz de mando para saber qué hacer. En diez años tal rectitud no ha hecho falta, si bien pronto habrá propuestas que vayan más allá del movimiento asambleario, pero todo dentro del buen talante de quienes vamos a disfrutar sin ser demasiado dirigidos.
Para justificar cómo probar el auténtico GR92 y buscar un sitio para descargar las mochilas, las botas y las bolsas de comida y bebida, nos esperaba un tramo de este sendero que se dirigía al Cap de Creus. Buena idea si no fuera por las gotas (no del Jordán) que nos hicieron retroceder y buscar refugio. En esas estábamos cuando por primera vez en diez años nos sentimos reconfortados con la compañía de senderistas de Ripollet y alrededores que recorrían el GR 11. Eran muchos, venían protegidos de la lluvia con el atuendo adecuado y se dirigían a Sant Pere de Rodes y Llançà. Pero algunos nos confundieron con gente de su grupo y se refugiaron donde ya estábamos nosotros. ¿Dónde?
Nunca hasta hoy tanta gente debió permanecer a las puertas de las dependencias de la Policía Municipal de este pueblo. Parecíamos hacer cola para entrar en el cuartelillo. Y no era porque allí decía que atendían urgencias las 24 horas, estábamos enfrente del bar “Sol i Sombra” pero a la sombra de las entradas municipales, sin haber pasado a ver cómo se está a la sombra de las rejas. Nadie apareció por allí y menos los uniformados del pueblo. Sólo había personas, botas y condumios diversos. Pasamos del restaurante de fin de GR en Vallbona de les Monges a estar comiendo con nuestras posaderas ocupando baldosas municipales. Personas adaptadas al medio.
La vuelta fue somnolienta, quizá debido al sopor de tan buenos vinos y al calor del interior del autocar, que no debido a cansancios externos. Nunca hasta hoy la bajada en el punto de salida suscitó frases como las que se oyeron: “Me encuentro como si no hubiera hecho nada”, “Mi plan de entrenamiento navideño me ha funcionado: hoy no noto agujetas” o “Sólo tengo dolores en el cuello por las posturas en el autocar”.
Hacer hicimos lo que pudimos. Sirva como consuelo final esa frase diccha por un gran himalayista y que figura en el monumento que hace poco le pusieron a Edmund Hillary en el pueblo se Sant Joan Fumat (al lado de La Seu d’Urgell”):
“ Hi ha poca virtut en una victòria fàcil”
Evaristo
Terrassa, 15 de enero de 2006
Texto número 46 de http://afondonatural.blogspot.com
Contra los elementos no caminamos
GRmanos y GRmanas,
Cuando toda la ciudad de Terrassa incitaba desde sus marquesinas publicitarias a practicar la “passió per córrer” (en la Media Maratón del 22 de enero), las ganas de empezar el año con un nuevo GR se vieron truncadas por los elementos meteorológicos. Debía ser el GR92 de Llançà a Cadaqués pero la aventura andarina se quedó en la bajada de Sant Pere de Rodes hasta El Port de la Selva por el GR11. La pasión hubo que reservarla para otra ocasión o sublimarla de otras maneras, que haberlas haylas.
La empresa transportadora nos sorprendió con un vehículo que se adapta mejor a los imponderables de asistencia con que debe luchar quien se encarga del tema. Sin embargo, hubo quien echó de menos el anterior microbús, con la nostalgia que le producía perder el sonido de sus particulares elementos mecánicos. Pero también la nueva o remodelada máquina da para mucho, sobre todo las historias que surgen en los desplazamientos. En esta ocasión se oyó de todo. Además del habitual pase de modelos de las posturas de quienes duermen, hubo conversadores que animaron o enervaron la libido de algunos sectores. Rebuscados sentidos de frases, uso de la semántica específica y ese gozo que produce el hablar por hablar pero refiriéndose al final a menudo a eso. A pesar de que el vehículo estaba bien tapizado, las osamentas particulares debían encajar en los espacios reducidos de los asientos. También surgieron propuestas no muy futuribles de reparto de los espacios atendiendo a los estados físicos de los presentes. Los cuerpos a veces ya se resienten más de la cuenta y algunos chasis ya empiezan a necesitar alguna capa de pintura. Pero aguantamos hasta la lluvia.
Los regalos navideños, como cada año, se presentaron en público aprovechando el asueto del traslado. Estrenos de pantalones que hasta permitían tocarlos, prendas expuestas a toques de calidad, aparatos de tecnología punta como PDA que te sitúan en el mundo por si no sabías dónde estás y hasta relojes de marcas de lujo se vieron en alguna muñeca que habitualmente trata con dinero.
La nueva ruta discurre por el corredor mediterráneo hacia el norte. La Mola quedaba atrás mientras el Montseny se asomaba como un punto de referencia más que daría paso a las llanuras de las comarcas de Girona. Pero no quedamos por aquí, nuestro destino es el Empordà y sus efluvios parece que se empezaron a notar. No, no soplaba la tramontana, a nadie aparentemente le visitó la musa artística pero quizá la lluvia y la magia de esta tierra se confabularan para trastocarnos los planes y alterar algo la receptividad y adaptación a las condiciones meteorológicas que lidiábamos.
Las vivencias de otros tiempos más jóvenes vinieron a la memoria de una GRmana, que recordaba sus añorados tiempos en que veraneaba en Llançà y bajaba los 164 escalones para llegar a la cala Cau dell Llop. Antes era eso y ahora era el agua que no paraba. Las habituales dudas se resolvieron con un gesto de placer. Lo más práctico, aliviar las vejigas y reconfortar el estómago sentados en un bar con bebidas y sólo mojándose por dentro. Vilajuïga acogió a los desconcertados caminantes. Después, para dar tiempo a que se decidieran las nubes por si nos concedían una tregua, qué mejor que una visita cultural a Sant Pere de Rodes, espectacular construcción que ha bebido de tantas historias en su puesto como atalaya de tantos pueblos que recalaron en aquellas radas de allá al fondo.
Merecía la pena ver cómo había quedado la reconstrucción de lo que quedaba después de tantos saqueos y destrucciones. El resultado final es una obra de arquitectura e ingeniería que magnifica aquellos restos que se pierden en el tiempo, una acumulación de trozos construidos a lo largo de varios siglos hasta que Caja Madrid financió la obra. Sí, tuvo que ser una entidad de ahorro madrileña la que se hiciera cargo de pagar todo. Y nosotros allí, mojándonos mientras leíamos en una placa que el príncipe inauguró el final de la reconstrucción el 21 de julio de 1999. A esas horas de ese sábado, tal realeza debía estar pensando en otros menesteres, al lado del ínclito Rouco Varela, el cual mojaba con agua del Jordán a su Leonor de todos los Santos.
La edificación nos mostró sus entrañas y se encarnó en una voz masculina que, en primera persona, nos narró su historia en un audiovisual al uso. La atención del público se vio alterada por la expectación que causó que una Biblia de aquí fuera usurpada y estuviera en manos de museos franceses. Ante tal rapiña estalló la ira y varias voces se encomendaron al efecto “que vuelvan los legajos de Salamanca”. Pronto quizá sopesen la posibilidad de elevar quejas diplomáticas para que esta afrenta sea saldada y abrir así otra polémica más.
Quién lo diría que acabamos un GR y una etapa en un monasterio de monjas y ahora reemprendemos la marcha y un nuevo GR con esta visita a un antiguo monasterio benedictino. Su situación, sus vistas al mas Mediterráneo y las vistas de El Port de la Selva era un placer para los sentidos. Las tonalidades del cielo plomizo cuando deja de llover se abrieron y, a medida que bajábamos por el GR 11, el paisaje nos regalaba a la vista la luz invernal que presenta los colores tal como son, con ese pueblo de casas blancas al fondo y con los recortes y las formas variadas que el mar y la costa se han encargado de labrar a lo largo de los siglos. Es la costa más brava en un paisaje libre de visitantes, con casas cerradas al lado de otras que eran abiertas por propietarios con coches de lujo.
La bajada significaba dejar atrás aquel gran edificio que en su día estuvo rodeado por bancales llenos de viñedos, con alguna tumba antigua a un lado mientras Selva de Mar parecía un pueblo de mar pero ya en el interior. En realidad antes fue el núcleo principal de los pescadores que iban a pescar a las playas a donde ahora estábamos.
La playa de El Port de la Selva sirvió para unir el GR11 y el 92 y para enfrentarnos con las dudas de la hora, con los planes de quienes deberían volver antes, con posibles propuestas andarinas y con quien hoy no fue nuestro aliado: el tiempo. Esta situación suscitó algunos tintineos de sables y una cierta imagen de indecisión. No soplaba la tramontana pero tampoco era echar leña al fuego por una situación que en diez años no se había dado nunca. La etapa se redujo a cinco kilómetros gracias a que las nubes nos lo permitieron, cosa que habría que agradecerles. No obstante, hubo también cabezas pensantes que echaban de menos el orden y las directrices de una voz de mando para saber qué hacer. En diez años tal rectitud no ha hecho falta, si bien pronto habrá propuestas que vayan más allá del movimiento asambleario, pero todo dentro del buen talante de quienes vamos a disfrutar sin ser demasiado dirigidos.
Para justificar cómo probar el auténtico GR92 y buscar un sitio para descargar las mochilas, las botas y las bolsas de comida y bebida, nos esperaba un tramo de este sendero que se dirigía al Cap de Creus. Buena idea si no fuera por las gotas (no del Jordán) que nos hicieron retroceder y buscar refugio. En esas estábamos cuando por primera vez en diez años nos sentimos reconfortados con la compañía de senderistas de Ripollet y alrededores que recorrían el GR 11. Eran muchos, venían protegidos de la lluvia con el atuendo adecuado y se dirigían a Sant Pere de Rodes y Llançà. Pero algunos nos confundieron con gente de su grupo y se refugiaron donde ya estábamos nosotros. ¿Dónde?
Nunca hasta hoy tanta gente debió permanecer a las puertas de las dependencias de la Policía Municipal de este pueblo. Parecíamos hacer cola para entrar en el cuartelillo. Y no era porque allí decía que atendían urgencias las 24 horas, estábamos enfrente del bar “Sol i Sombra” pero a la sombra de las entradas municipales, sin haber pasado a ver cómo se está a la sombra de las rejas. Nadie apareció por allí y menos los uniformados del pueblo. Sólo había personas, botas y condumios diversos. Pasamos del restaurante de fin de GR en Vallbona de les Monges a estar comiendo con nuestras posaderas ocupando baldosas municipales. Personas adaptadas al medio.
La vuelta fue somnolienta, quizá debido al sopor de tan buenos vinos y al calor del interior del autocar, que no debido a cansancios externos. Nunca hasta hoy la bajada en el punto de salida suscitó frases como las que se oyeron: “Me encuentro como si no hubiera hecho nada”, “Mi plan de entrenamiento navideño me ha funcionado: hoy no noto agujetas” o “Sólo tengo dolores en el cuello por las posturas en el autocar”.
Hacer hicimos lo que pudimos. Sirva como consuelo final esa frase diccha por un gran himalayista y que figura en el monumento que hace poco le pusieron a Edmund Hillary en el pueblo se Sant Joan Fumat (al lado de La Seu d’Urgell”):
“ Hi ha poca virtut en una victòria fàcil”
Evaristo
Terrassa, 15 de enero de 2006
Texto número 46 de http://afondonatural.blogspot.com
lunes, 19 de diciembre de 2005
GR-3, 17 de diciembre de 2005:etapa 15, de Tàrrega a Vallbona de les Monges (final)
Etapa 15 del GR3: de Tàrrega a Vallbona de les Monges
La ilusión de acabar otro GR celebrándolo con cuchillo y tenedor
GRmanos y GRmanas,
La marquesina de la parada del autobús del punto habitual de salida predicaba un mensaje de ilusión siempre que jugaras a la lotería de Navidad. Detrás del tradicional calvo que cada año hace más magia con las bolas que con los décimos de nuestra cartera, ya había un grupo de senderistas que se refugiaban allí porque el frescor matinal anunciaba un posterior ambiente invernal. Pronto el grupo se hizo más numeroso que nunca y por todas partes aparecían personas a llenar el autocar más grande que GRMANIA haya usado hasta ahora.
Las 44 personas allí congregadas eran vigiladas por la atenta mirada del jefe de personal, el cual tiró de su memoria escrita en papel para pasar la lista de rigor y comprobar si aquellos rostros le sonaban o no. Nuevas caras, rostros no vistos desde hace tiempo y los habituales, todos y todas dispuestos a cerrar una etapa y un GR, a visitar un monasterio, comer, beber, cantar y participar en un acto más que coincide con el décimo aniversario de GRMANIA.
El largo pasillo del autocar parecía un anticipo de la longitud de una etapa previamente planteada al gusto del consumidor. Muchos asientos que extendían al grupo hacia un lejano final. Desde el fondo se insinuaban en lontananza las cabezas pensantes y dirigentes que ocupaban las primeras filas y que pretendían situar geográficamente el inicio de la etapa. Tàrrega estaba localizada pero la incógnita era encontrar el punto de salida. En principio, hubo movimientos delanteros ya habituales por tantas veces como la costumbre nos ha curtido en saber dónde deberíamos estar. Mientras las dudas encrespaban al coordinador, el jefe de personal, con voz engolada y enérgica, lanzó un S.O.S desafiante y prudente a la vez, dedicado especialmente a posibles mentes dudosas del tipo: “quiero y no puedo, no puedo y quiero o bien, ni quiero ni puedo”. Quien se bajara aquí debía ser consciente de las consecuencias. Y de sobra sospechábamos que la principal podría ser provocar un retraso entre los comensales hambrientos a la hora indicada si no fichaban en el restaurante de autos.
Sin embargo, quienes lo tenían claro ya estiraban sus músculos pasillo arriba y abajo, con la lycra pegada a la piel, insinuando sus marcas puestos de perfil, aunque estuvieran reducidas a la mínima expresión. Esperaban el pistoletazo de salida. Mucha testosterona acumulada debajo de la fibra y no desgastada en otros cometidos. Los Mossos d’Esquadra fueron nuestro ángel de la guarda que confirmó una vez más que cuando nuestro coordinador asegura algo es por algo.
A partir de aquí se podía correr un tupido velo a la etapa hasta Vallbona de les Monges. Narrar lo no visto es difícil pero habrá que recurrir a lo oído para imaginar lo desconocido.
Los de la lycra partieron con una marcha in crescendo. Dejaban atrás a otro grupo que iban a paso ligero. Mientras ambos pelotones se dirigían a Verdú (no a comprar cerámica negra) el grueso del grupo inicial se trasladaba por medios mecánicos a Guimerà, pueblo que exigía una profundización cultural. Un pueblo declarado conjunto histórico artístico el 20 de junio de 1975, núcleo medieval, laberinto de calles que suben hasta la iglesia de Santa María. Un sitio que crea un juego de formas arquitectónicas y que inspiró a un poeta así:
“Guimerà, insòlita
població medieval
esglaonada, que el poble
ha batejat graciosament
amb el nom de “nou de copes”
Josep J. Piquer i Jover
El camino hacia Verdú no estaba adornado por el habitual hielo que teñía de blanco los árboles, pero sí por una temperatura que retaba al trote y que te bañaba en puntitos de hielo a medida que transpirabas. La llanura era falsa o bien casi todo era llanura subiendo y llanura bajando. Verdú arriba, bajada hacia Guimerà por en medio de campos de olivos y viñedos, los tradicionales e intensos olores porcinos y lugareños trasvasando garrafas de aceite mientras debían de pensar en el estado mental de esos sujetos que a esas horas pasaban por allí.
Unos subiendo el ritmo del paso y otros aumentando su nivel cultural en Guimerà. Paradojas de la vida. Fue tal la fe y el interés de la visita que la actividad física atrapó a la actividad cultural y la sobrepasó. Si en otros ámbitos vitales pasa esto a menudo, así nos luce el pelo. En el recorrido posterior, no muy bien marcado, hubo quien se perdió y, cuando dice que se encontró, se vio a sí mismo comiendo un bocadillo en la barra de un bar, acompañado por una cerveza y un café. Así se pierde cualquiera a esas horas y bajo esa temperatura.
Tanto los titulares de plaza fija en GRMANIA como visitantes, observadores, acompañantes y cónyuges aguantaron con estoicismo y deportividad al paseo matinal por caminos rurales en un ambiente invernal, con la luz mortecina de un día sin niebla ni escarcha. A medida que subía la temperatura los bajos también cambiaban. El barro alfombraba los suelos de las botas y ponía a prueba el centro de gravedad personal. Hubo quien sospechó que el coordinador lo había colocado allí para someter a prueba a sus huestes.
No fue el barro el percance más temeroso. Quienes parecen tener los caminos y los espacios más expeditos son los cazadores, ese sucedáneo militar en el campo que, bajo el pretexto de divertirse asesinando animales indefensos y alegando la práctica de un deporte, siembra el miedo a quien se atreva a pasear cerca de su punto de mira. Los tordos eran las víctimas propiciatorias en esta ocasión pero, si te descuidabas, podías situarte en medio del fuego cruzado de la refriega cinegética, con los perros increpadores al lado y tú allí sin tener ni siquiera una bandera blanca para izarla en son de paz.
El paisaje seguía discurriendo por campos cultivados, plantaciones nuevas de olivos y viñas (buen síntoma), ruinas de casas y de torres, rieras secas y pocas marcas blancas y rojas. Pronto Vallbona enseñó su monasterio, aunque los primeros vieron antes los colores del autocar en la carretera que el centro religioso. Unos antes y otros después, la ilusión común se cumplió y se produjo el reencuentro final en el punto de destino.
Ya se veía muy lejana aquella primera etapa, en septiembre de 2004, que partía del monasterio de Sant Joan de les Abadesses. Allá aquellas abadesas y, aquí, estas monjas, en Vallbona de las idem.
Como corresponde al lugar, hubo visita turística guiada al cenobio fundado en el siglo XII. La belleza exterior se completaba con el arte sacro interior, en un recinto donde quizá para algunos pasó desapercibido que estábamos pisando el terreno donde se consolidó la línea sucesoria de la monarquía borbónica española. Sí, aquí se fraguó que un espermatozoide real y un óvulo plebeyo diera origen a una Leonor sucesora.
Al parecer, la gente del lugar asegura que, cuando los príncipes visitaron el recinto monacal, acompañando al presidente de Hungría, hicieron la tradicional ofrenda a la Virgen, la misma a la que acuden las señoras que aspiran a tener descendencia natural (no de probeta). Y siguen asegurando los lugareños que nueve meses después de la principesca visita, asomó la Leo.
No es cierto el insistente rumor de que el príncipe ofreciera huevos a esta imagen, truco que tienen en exclusiva las monjas clarisas. Los huevos los debió usar después para otros menesteres reproductores.
Las diferentes estancias fueron contempladas con interés y frialdad (debido a la temperatura). Uno de los elementos más atractivos sin duda fue la forma trapezoidal del claustro. El conjunto arquitectónico impresionó por su volumen y por las dificultades para su conservación, aliviada posteriormente al quitar unas cuantas toneladas de piedras. “Le han practicado al monasterio una liposucción”, afirmó con contundente visión estética un miembro fundador de GRMANIA. El desfile de los diferentes estilos por las paredes, desde el siglo XII hasta el XV interesó pero, la verdad, no a todos. Hubo un colectivo de GRmanos y Grmanas que rodeaban la fuente central del jardín y practicaban el arte de desafiar la física y sopesar la resistencia del hielo. Acariciaban la superficie helada con sus extremidades inferiores, la sometían a distintos cálculos de presión, no tanto para saber más sino para limpiar el barro de las zapatillas y retrotraerse hasta la infancia. ¡Qué ilusión!
Pero sigamos adelante para hacer parada y fonda en el restaurante El Tallat. Era una licencia ocasional y extra para un grupo no acostumbrado a acabar una etapa o un GR así. Comer sentados con cuchara, cuchillo y tenedor. Incluso el dueño nos decoró la sala con un pase de modelos de zorros en diferentes posturas. Faltaba el modelo “zorro salvado de las aguas del canal d’Urgell”. No, de momento no parecía estar allí aquél. La comida estuvo amenizada por un lento servicio desbordado por las circunstancias.
Al final, acabado el ágape, la sorpresa estuvo a cargo de una comisión de fiestas digital (nombrada a dedo por el coordinador). Qué decir del excelente trabajo de quienes se responsabilizaron de los diferentes regalos y músicas y del grupo animador que, con mucha ilusión también, contagiaron su alegría al resto de comensales.
Un gran final para una etapa, para un GR y para un año. Y los buenos deseos para Charo, que se recupere de su operación. Y para recién nacidas y ausentes profesionales de GRMANIA.
Y, como casi siempre, acudamos a los que más saben para que sus palabras ratifiquen nuestros objetivos:
“No hay que pensar que una caminata, como algunos quieren hacer creer, es sólo una forma como otra cualquiera de ver el campo”
R.L. Stevenson
Feliz 2006
Evaristo
Terrassa, 19 de diciembre de 2005
Texto número 45 de http://afondonatural.blogspot.com
La ilusión de acabar otro GR celebrándolo con cuchillo y tenedor
GRmanos y GRmanas,
La marquesina de la parada del autobús del punto habitual de salida predicaba un mensaje de ilusión siempre que jugaras a la lotería de Navidad. Detrás del tradicional calvo que cada año hace más magia con las bolas que con los décimos de nuestra cartera, ya había un grupo de senderistas que se refugiaban allí porque el frescor matinal anunciaba un posterior ambiente invernal. Pronto el grupo se hizo más numeroso que nunca y por todas partes aparecían personas a llenar el autocar más grande que GRMANIA haya usado hasta ahora.
Las 44 personas allí congregadas eran vigiladas por la atenta mirada del jefe de personal, el cual tiró de su memoria escrita en papel para pasar la lista de rigor y comprobar si aquellos rostros le sonaban o no. Nuevas caras, rostros no vistos desde hace tiempo y los habituales, todos y todas dispuestos a cerrar una etapa y un GR, a visitar un monasterio, comer, beber, cantar y participar en un acto más que coincide con el décimo aniversario de GRMANIA.
El largo pasillo del autocar parecía un anticipo de la longitud de una etapa previamente planteada al gusto del consumidor. Muchos asientos que extendían al grupo hacia un lejano final. Desde el fondo se insinuaban en lontananza las cabezas pensantes y dirigentes que ocupaban las primeras filas y que pretendían situar geográficamente el inicio de la etapa. Tàrrega estaba localizada pero la incógnita era encontrar el punto de salida. En principio, hubo movimientos delanteros ya habituales por tantas veces como la costumbre nos ha curtido en saber dónde deberíamos estar. Mientras las dudas encrespaban al coordinador, el jefe de personal, con voz engolada y enérgica, lanzó un S.O.S desafiante y prudente a la vez, dedicado especialmente a posibles mentes dudosas del tipo: “quiero y no puedo, no puedo y quiero o bien, ni quiero ni puedo”. Quien se bajara aquí debía ser consciente de las consecuencias. Y de sobra sospechábamos que la principal podría ser provocar un retraso entre los comensales hambrientos a la hora indicada si no fichaban en el restaurante de autos.
Sin embargo, quienes lo tenían claro ya estiraban sus músculos pasillo arriba y abajo, con la lycra pegada a la piel, insinuando sus marcas puestos de perfil, aunque estuvieran reducidas a la mínima expresión. Esperaban el pistoletazo de salida. Mucha testosterona acumulada debajo de la fibra y no desgastada en otros cometidos. Los Mossos d’Esquadra fueron nuestro ángel de la guarda que confirmó una vez más que cuando nuestro coordinador asegura algo es por algo.
A partir de aquí se podía correr un tupido velo a la etapa hasta Vallbona de les Monges. Narrar lo no visto es difícil pero habrá que recurrir a lo oído para imaginar lo desconocido.
Los de la lycra partieron con una marcha in crescendo. Dejaban atrás a otro grupo que iban a paso ligero. Mientras ambos pelotones se dirigían a Verdú (no a comprar cerámica negra) el grueso del grupo inicial se trasladaba por medios mecánicos a Guimerà, pueblo que exigía una profundización cultural. Un pueblo declarado conjunto histórico artístico el 20 de junio de 1975, núcleo medieval, laberinto de calles que suben hasta la iglesia de Santa María. Un sitio que crea un juego de formas arquitectónicas y que inspiró a un poeta así:
“Guimerà, insòlita
població medieval
esglaonada, que el poble
ha batejat graciosament
amb el nom de “nou de copes”
Josep J. Piquer i Jover
El camino hacia Verdú no estaba adornado por el habitual hielo que teñía de blanco los árboles, pero sí por una temperatura que retaba al trote y que te bañaba en puntitos de hielo a medida que transpirabas. La llanura era falsa o bien casi todo era llanura subiendo y llanura bajando. Verdú arriba, bajada hacia Guimerà por en medio de campos de olivos y viñedos, los tradicionales e intensos olores porcinos y lugareños trasvasando garrafas de aceite mientras debían de pensar en el estado mental de esos sujetos que a esas horas pasaban por allí.
Unos subiendo el ritmo del paso y otros aumentando su nivel cultural en Guimerà. Paradojas de la vida. Fue tal la fe y el interés de la visita que la actividad física atrapó a la actividad cultural y la sobrepasó. Si en otros ámbitos vitales pasa esto a menudo, así nos luce el pelo. En el recorrido posterior, no muy bien marcado, hubo quien se perdió y, cuando dice que se encontró, se vio a sí mismo comiendo un bocadillo en la barra de un bar, acompañado por una cerveza y un café. Así se pierde cualquiera a esas horas y bajo esa temperatura.
Tanto los titulares de plaza fija en GRMANIA como visitantes, observadores, acompañantes y cónyuges aguantaron con estoicismo y deportividad al paseo matinal por caminos rurales en un ambiente invernal, con la luz mortecina de un día sin niebla ni escarcha. A medida que subía la temperatura los bajos también cambiaban. El barro alfombraba los suelos de las botas y ponía a prueba el centro de gravedad personal. Hubo quien sospechó que el coordinador lo había colocado allí para someter a prueba a sus huestes.
No fue el barro el percance más temeroso. Quienes parecen tener los caminos y los espacios más expeditos son los cazadores, ese sucedáneo militar en el campo que, bajo el pretexto de divertirse asesinando animales indefensos y alegando la práctica de un deporte, siembra el miedo a quien se atreva a pasear cerca de su punto de mira. Los tordos eran las víctimas propiciatorias en esta ocasión pero, si te descuidabas, podías situarte en medio del fuego cruzado de la refriega cinegética, con los perros increpadores al lado y tú allí sin tener ni siquiera una bandera blanca para izarla en son de paz.
El paisaje seguía discurriendo por campos cultivados, plantaciones nuevas de olivos y viñas (buen síntoma), ruinas de casas y de torres, rieras secas y pocas marcas blancas y rojas. Pronto Vallbona enseñó su monasterio, aunque los primeros vieron antes los colores del autocar en la carretera que el centro religioso. Unos antes y otros después, la ilusión común se cumplió y se produjo el reencuentro final en el punto de destino.
Ya se veía muy lejana aquella primera etapa, en septiembre de 2004, que partía del monasterio de Sant Joan de les Abadesses. Allá aquellas abadesas y, aquí, estas monjas, en Vallbona de las idem.
Como corresponde al lugar, hubo visita turística guiada al cenobio fundado en el siglo XII. La belleza exterior se completaba con el arte sacro interior, en un recinto donde quizá para algunos pasó desapercibido que estábamos pisando el terreno donde se consolidó la línea sucesoria de la monarquía borbónica española. Sí, aquí se fraguó que un espermatozoide real y un óvulo plebeyo diera origen a una Leonor sucesora.
Al parecer, la gente del lugar asegura que, cuando los príncipes visitaron el recinto monacal, acompañando al presidente de Hungría, hicieron la tradicional ofrenda a la Virgen, la misma a la que acuden las señoras que aspiran a tener descendencia natural (no de probeta). Y siguen asegurando los lugareños que nueve meses después de la principesca visita, asomó la Leo.
No es cierto el insistente rumor de que el príncipe ofreciera huevos a esta imagen, truco que tienen en exclusiva las monjas clarisas. Los huevos los debió usar después para otros menesteres reproductores.
Las diferentes estancias fueron contempladas con interés y frialdad (debido a la temperatura). Uno de los elementos más atractivos sin duda fue la forma trapezoidal del claustro. El conjunto arquitectónico impresionó por su volumen y por las dificultades para su conservación, aliviada posteriormente al quitar unas cuantas toneladas de piedras. “Le han practicado al monasterio una liposucción”, afirmó con contundente visión estética un miembro fundador de GRMANIA. El desfile de los diferentes estilos por las paredes, desde el siglo XII hasta el XV interesó pero, la verdad, no a todos. Hubo un colectivo de GRmanos y Grmanas que rodeaban la fuente central del jardín y practicaban el arte de desafiar la física y sopesar la resistencia del hielo. Acariciaban la superficie helada con sus extremidades inferiores, la sometían a distintos cálculos de presión, no tanto para saber más sino para limpiar el barro de las zapatillas y retrotraerse hasta la infancia. ¡Qué ilusión!
Pero sigamos adelante para hacer parada y fonda en el restaurante El Tallat. Era una licencia ocasional y extra para un grupo no acostumbrado a acabar una etapa o un GR así. Comer sentados con cuchara, cuchillo y tenedor. Incluso el dueño nos decoró la sala con un pase de modelos de zorros en diferentes posturas. Faltaba el modelo “zorro salvado de las aguas del canal d’Urgell”. No, de momento no parecía estar allí aquél. La comida estuvo amenizada por un lento servicio desbordado por las circunstancias.
Al final, acabado el ágape, la sorpresa estuvo a cargo de una comisión de fiestas digital (nombrada a dedo por el coordinador). Qué decir del excelente trabajo de quienes se responsabilizaron de los diferentes regalos y músicas y del grupo animador que, con mucha ilusión también, contagiaron su alegría al resto de comensales.
Un gran final para una etapa, para un GR y para un año. Y los buenos deseos para Charo, que se recupere de su operación. Y para recién nacidas y ausentes profesionales de GRMANIA.
Y, como casi siempre, acudamos a los que más saben para que sus palabras ratifiquen nuestros objetivos:
“No hay que pensar que una caminata, como algunos quieren hacer creer, es sólo una forma como otra cualquiera de ver el campo”
R.L. Stevenson
Feliz 2006
Evaristo
Terrassa, 19 de diciembre de 2005
Texto número 45 de http://afondonatural.blogspot.com
Suscribirse a:
Entradas (Atom)